Hay un diálogo prodigioso, que justifica la película como genial más allá de las chuches que forman las intrigas, los nazis, los espías torvos y el uranio cosecha de 1932. Es la escena del balcón, a los veintitantos minutos de la película. Hay una carnalidad y naturalidad asombrosa por la que uno se siente violento, como un mirón que compartiera indecentemente la íntima complicidad de los amantes. ¿A quién le importa que Alicia Huberman sea borracha y casquivana?. Ellos se acarician, se tocan, se hablan con el borde de la boca: “- Que bien se está aquí. - Hay que salir, tenemos que comer”. Se dibujan el rostro con dedos recién descubiertos, parecen recién casados y se comprenden por los ojos, el ansia en el abrazo; por la carne, por el elegante sudor y el sueño compartido: “Comemos con los dedos”. Todo es susurro sexual sin mostrar media teta. “Cuando deje de quererte ya te avisaré”. Huele a Río de Janeiro, hay vistas a la playa y estamos al Sur. Porno puro.