Wes Craven me propuso un vuelo plácido y de moderado entretenimiento una húmeda noche de verano hace dos añitos y pico ya. Una de esas singladuras ideales para combatir el calor canicular: día del espectador supongo, palomitas en palangana, los colegas y las novias, una enorme cola de gente ansiosa por matar el tiempo (extraña ansia por otro lado)...

En fin, un no muy exigente planear, la excusa perfecta para el consabido encuentro social multitudinario, y una noche de insustancial entretenimiento estival ideal para constatar que aún formas parte de este mundo y sus quehaceres. Y el vuelo, dentro de su modestia, no fue mal del todo. Se nota que el piloto tiene experiencia.

El aterrizaje fue otra cosa, ya lo han comentado otros pasajeros. Los espectadores, con la mosca detrás de la oreja, barruntaron acertadamente que aquello se estrellaba. Y cundió el pánico y, efectivamente, nos la dimos; llegó el trastazo definitivo con esa Rachel McAdams a lo Supergirl y Cillian Murphy sanando su aerorragia con un fular de lo más cuco.

Los 20 minutos finales fueron muy, pero muy, accidentados. Seguramente había turbulencias y casi salieron volando las butacas hacia la pantalla que ya, para entonces, sólo ofrecía patadas, saltos imposibles y traqueotomías.

El caso es que salimos todos del cine con una enorme sensación de siniestro aéreo y, y esto no sé si es virtud de la cinta o un exceso inverosímil, con la sensación de que nos habían clavado algo en la garganta.

La púa de la entrada probabilísimamente.