Sí señores, la gentuza sufre. A estas alturas es un cliché y ya apenas si nos detenemos a pensar en esos pobres diablos que malviven en barrios marginales dependiendo de trabajos miserables o de la delincuencia para subsistir. Qué terrible debe ser vivir según la ley del más fuerte, día a día, sin tiempo para otras cosas más enriquecedoras para el alma. Qué horrible es la vida de la gentuza.

Pero en realidad hasta la gentuza tiene una historia que contar. Una buena historia. La gentuza ama, sueña, se emociona si alguien recuerda su cumpleaños, es capaz de preocuparse por alguien a quien apenas conoce si siente que esta persona podría hacerle más llevadera la carga de su vida. Y pocos realizadores dotados del genio y la lucidez de Ken Loach pueden transmitir la humanidad de esta gentuza tan ajena y volverla cercana a nosotros, el mundo aparte.

Abstenerse todos aquellos que aún besan los pies de Reagan, Thatcher y demás especímenes anacrónicos que inexplicablemente aún tienen acólitos que defenderán su inhumanao legado a capa y espada, ladrando frases de Gladiator y dándose golpes en el pecho cual gorilas. La verdadera gentuza, vamos.