'Sólo el fin del mundo' es el retrato, incómodo y porfiado, de una sistémica familiar viciada, enferma de 'alta emoción expresada'. Omite las causas que han configurado el clima neurótico; además, tajantemente. Louis se marchó, por motivos de los cuales no quiere acordarse. Sólo se nos explicita el motivo de su regreso; anunciar su próxima muerte, aunque desconocemos y desconoceremos su enfermedad.

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Dolan utiliza planos esquivos, que enfatizan la distancia de personajes que ocupan un mismo habitáculo.

Primeros planos para las intervenciones individuales. Hasta que no entras en la dinámica de la película, se hace algo caótico.

Los planos de conjunto, los menos, disponen a los personajes situados de manera oblicua, de espaldas o, directamente, ocultos tras algún objeto.

Este método de filmación se rompe al final, cuando estalla la ira, con la puerta del adiós abierta, refulgiendo una luz cegadora que parece iluminar a toda la familia en una miseria que, hasta entonces, era evidente, pero se procuraba disimular. Aún así, Dolan sigue sin explicar, no es el Salvador Minuchin de esta aglutinada y difusa familia. La histeria deriva de los esquemas de interacción, más que del hecho traumático. Todo, en su película, va a derivar de lo que vemos y lo que suponemos.

"Todos ustedes me creen loco por lo que hice, ¡pero eso no es así!"

El histrionismo es marca de la casa. En esta ocasión, por invasivo y contumaz, en ocasiones pasa a lo declamatorio sin rozar lo emocional; lo que conlleva a cierta reiteración, cierta pesadez.

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Dolan, jugueteando con este formato que imita cierta teatralidad clásica modernizada, inserta algunas escenas de su preciosismo tan chic; a mí, personalmente, me gustan, me parecen pasajes creados con intuición dramática, se sobreponen a la intermitente vacuidad de videoclip que asoma por su obra. Tiene olfato y audacia, además, para la música.

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El final es especialmente emotivo y lo que, para mí, eleva el conjunto.

El contraste entre la capacidad de vuelo libre del ave y el espacio cerrado que constriñe ("Amor", Haneke). La presencia de un umbral terminal, entre la caída a las profundidades del pozo y la claudicación liberadora ("La vida de bohemia", Kaurismäki; "Él", Buñuel; acaso "Al azar de Baltasar"). Y una última mirada, piadosa y comprensiva, a un reflejo lejano de la espalda de nuestra madre, afanada de nuevo en su familia, nosotros al otro lado del espejo; dicha mirada, casi como el del sacerdote absolviendo al pecador, parece despedirse de su familia, que nunca cambiará, con un ¡qué más da, todo es gracia!