Para denunciar una supuesta lacra heteropatriarcal (ya se sabe que toda revolución necesita sus lacras previas), concretada en este caso en los abusos a mujeres indefensas, en particular dentro de los campus, y para erigir un icono al que reverenciar, se destilan abundantes dosis de deshonestidad. Casi la única habilidad del guion está en lo que esconde para evitar toda mácula a su doctrina:

Se esconde la violencia: Salvo en el caso del mindundi con ínfulas de escritor, al que se atemoriza con una simple mirada severa, no vemos el desenlace de los encuentros con esos hombres que abordan a Cassandra en bares. ¿También son humillados con una mirada severa? ¿U ocurren otras cosas que no se muestran para no ensombrecer la “santidad” de la protagonista? Asimismo, la escena cumbre del film es una especie de reverso de la escena del punzón de Instinto básico… invertida de forma que la protagonista no ensucie sus manos y sea, por el contrario, ella misma la víctima de violencia hasta la muerte. Se pretende ir un paso más allá en la construcción de iconos: no heroína beligerante, sino mártir. Tan superior moralmente que se permite ser magnánima con los arrepentidos (véase el patético abogado que interpreta Alfred Molina).

Se difumina la frontera entre emborracharse (acto voluntario de disminución de la voluntad) y ser drogada con sustancias en la bebida. A efectos penales no es lo mismo, lo segundo deja rastros en el organismo y puede usarse convincentemente como prueba acusadora en un juicio. Pero, en ese caso, el andamiaje argumental se viene abajo. Todas las alusiones al suceso del pasado quedan en una especie de limbo, en un improbable “fue emborrachada”.

Se esconde el lesbianismo: el corazón dividido en dos mitades es una sugerencia clarísima de relación sentimental entre la protagonista y la amiga a la que trata de vengar, un guiño a la L del LGTBI. Pero no se reconoce abiertamente para que el odio al hombre puede universalizarse y no se atribuya en exclusiva a las lesbianas. Y se plantea que la protagonista se puede enamorar del chico del escupitajo… cosa que por supuesto no tiene buen fin, pues hasta los que son capaces de beberse el escupitajo de la mujer que admiran están marcados y son culpables por el hecho de ser hombres.

Aparte de ser un guion ideológicamente teledirigido, incurre en fallos clamorosos: el final no se sostiene, porque se basa (y la sacrificada protagonista es capaz de preverlo) en que el tal Monroe no hace lo razonable tras asfixiar a la protagonista, es decir, denunciar lo ocurrido y alegar defensa propia. Que la madre de los mellizos pierda la consciencia hasta el punto de no saber si fue violada es otra licencia inverosímil. Y aparece un video oportunamente, compartido por muchos pero del cual, convenientemente para la trama, no hubo noticia en la época del suceso, pues lo habría zanjado en favor de la víctima. Claro que, para oportunismo, las esposas que se rompen… Pues, bochornosamente, compartirá lista de guiones oscarizados con Ciudadano Kane, El crepúsculo de los dioses, El apartamento, Esplendor en la hierba, El golpe, Hannah y sus hermanas, Juego de lágrimas, Sospechosos habituales, Fargo, Olvídate de mí, Crash, Pequeña miss Sunshine…

Lo dicho. Yo me bajo. El cine es pieza de museo. De momento nos queda Movistar Clásico.