Vaya por delante que no me parece una mala película; me parece una película fallida. No sé qué pretende Rohmer recurriendo al feminismo más aberrante, aquél que sirve para justificar lo injustificable, salvo que terminemos odiando a muerte a la protagonista. Tampoco entiendo lo sucedido entre un cuento tan estupendo como el anterior de la primavera, y uno tan tremendamente artificioso como el que nos ocupa. El tema de los amores épicos y/o imposibles, propio de telenovela barata, le va a Rohmer tanto como, por ejemplo, el melodrama decimonónico a Tarantino. Hay sutilidad, diálogos trabajados e interpretaciones convincentes, que duda cabe, pero están puestos al servicio de una historia vulgar (en la acepción más amplia del término), de un refrito con apelaciones continuas a Madame Bovary. Además, para defender su tesis, la cinta tarda sus buenos 40 minutos (casi la mitad del metraje) en arrancar, provocando el subsiguiente aburrimiento del espectador.

Todo esto no sería tan grave, si lo peor no se encontrara en el desenlace, donde queda patente que Rohmer nos la ha metido doblada. Puede que fueran las modas imperantes en ese momento, el éxito de la super-trilogía Disney (aka: "La bella y la bestia", "Aladdín", "El rey león"), o que perdió su derecho al corte final jugando a las chapas, me da igual.