La excusa es sencilla. Consiste en remitirse con absoluta fidelidad a la violenta fuente original. En justificar la salida fácil de la sangre gratuita, aunque no exista apoyatura realista que justifique el volar de sesos y el quebrar de tibias y antebrazos.
Como en el circo, como en las plazas de toros, el público estará contento. Confesada o inconfesadamente, la identificación con una justicia hormonal, catártica, frustrada, del ojo por ojo será suficiente.
Nadie se percatará de que el héroe reproduce el ideario de la supremacía blanca (digno de los Bannon que rodean al nuevo presidente americano). Nadie comentará que se pasa voyeurísticamente de puntillas por encima de la violación sexual, del maltrato infantil, o se mencionará, aunque sea de soslayo, que el guión mercadea con la vulnerabilidad real de los desfavorecidos para caja de los mismos de siempre. Pocos comentarán el modo en que se explotan los peores estereotipos del colectivo afroamericano para aplauso de la fantasía blanca y masculinista.
Y esto sucede porque pensar, sentir, desde el sufrimiento de la minoría (de la mujer, del afroamericano) es un lujo. Su explotación ni se siente, puede darse por hecho. No está siquiera presente en el horizonte mental.
Está bien colgar la empatía de la percha más cercana al mirar un cortometraje. Porque la violencia, cuando viene blanca y machista, puede aún sernos completamente indiferentes. Nos parece normal, lógica, legítima (¿no era así la fuente original?, decíamos). Y así nos luce el pelo.