Que el primer recuerdo que me viene a la mente sea el sketch de Joaquin Reyes cuando pienso en Lars Von Trier tiene su buena miga. Y es que el danés este es un cachondo. Vaya esperpento con coartada intelectual se ha marcado el payo.
Disfruto mucho su cine porque tengo la impresión constante de que me está vacilando, o trileando y la bolita soy yo. Y tiene arte el cabronazo. Mucho arte.
La gente de normal no suele aguantar una broma tan pesada durante casi 3 putas horas, pero debe ser mi gen masoca porque no puedo parar de sonreír. Que no reír, que esto no tiene ni puñetera gracia.
Al turrón, Antoñito.
La peli en sí es una autofelacion. Es un Sartre escribiendo sobre Genet. Acabo sabiendo más del autor que del personaje. Y no es que quiera hacernos partícipes de su yo más profundo. Es que no puede evitarlo. No puede evitar meterse por medio. Es un yoista recalcitrante.
Es el típico bastardo que tenemos como amigo que quiere que termines de hablar para hablar él. Y esta como una regadera y te mezcla asesinato con arte y se la pela. Y este carajote a leído a DeQuincey y no para de largar. Pero al final de la conversación se marca un redoble que te hace descojonar de puro absurdo.
Si es que es todo muy obvio y tonto. Ayyyy Virgilio. Pero como Rimbaud, no es lo que sabes si no lo que crean que sabes. Y como lo asimiles. Y este loco, asimila que da gusto.
Ahora, eso sí, a casa de Jack no pienso ir a cenar.