Sortea (roza) casi todos las tentaciones más peligrosas, la demagogia burda, el buenismo estúpido, el dramatismo excesivo, la tragedia a espuertas, el romanticismo chungo, la pancarta y el panfleto, el morbo bobo, el maniqueísmo oportunista, la denuncia obvia, el horror sin parangón, la moraleja cutre, y más, Loving, menos una (esta la abraza, cae de bruces en ella), nadie es perfecto, la de intentar jugar un poco al gato y al ratón con el espectador, pobre hombre al que le dan a entender una cosa y la contraria casi constantemente, o, mejor, le quieren hacer creer que va a pasar una cosa y la contraria casi constantemente, y normalmente, no siempre, suelen ser los dos extremos o posibilidades más antagónicas, el palo y la zanahoria, lo malo o peor y lo bueno o mejor, vale, basta, de acuerdo.
Es tierna y triste, reposada, delicada y llevadera, te habla de La terminal de Spielberg, sin paradero conocido, en tierra de nadie, del limbo y el purgatorio, de vivir de prestado, usurpado, en paréntesis, o, peor, de no vivir, de pasar a ser un fantasma o ectoplasma, una entelequia de cuerpo presente, habeas corpus, de pasar a ser un nadie que no es de ningún sitio, de un espacio suspendido en el vacío, zona muerta, a la espera, Ante la ley de Kafka, y que, en verdad, no tiene ni nombre o no importa, nada.
Y es hábil al darte o darnos la contraparte relajante y agradable del segurata, efecto placebo, para poder respirar, no (del todo) asfixiarte (de pena o angustia), ese caramelo o regalo ante tanto soterrado, y a veces a bote pronto, espanto, no todo iba a ser malo, u horroroso.
Es Lost in translation versión pobre, la otra cara de la moneda y de la luna. Los ángeles derrotados de Johnson Denis golpeados/vapuleados inmisericordemente por la vida, o Los ángeles del (en el) infierno, o ángeles caídos (en desgracia). Amor fou bajo agua o tierra, en sordina. Ella es, pese (o con más motivo por ello) a las malhadadas terribles circunstancias, apunta maneras, orgullosa, lista y pistonuda, está perdida, dolorosa o dolorida, puñetera, pundonorosa, sola; él, un perro callejero humilde y faldero, sensible y bueno, maja pareja, aunque ella segura/probablemente, en otro contexto (mucho más favorable), no lo hubiera mirado, quién sabe. Pero la historia entre los dos, tal y como está contada, es preciosa o bonita, tan triste, sin duda, faltaría.
Y también es inteligente al no cargar las tintas con los malvados o villanos, que sean tan humanos (como robots, impersonalmente correctos o legales), que se refugien en la burocracia para hacer el mal abismal, que ellos sean la burocracia encarnada, tatuada en sus cuerpos (En la colonia penitenciaria, otro cuento relato del maestro), imprimida en su alma, y que la burocracia sea el mal en sí mismo (esas entrevistas son como las que hacía la enfermera Fletcher en Alguien voló sobre el nido del cuco, más mecánicas que aquellas, pero igualmente sádicas perversas en su contenido, de eso se trata, para eso sirven los servicios sociales o de extranjería, para derruir al otro, para convertirlo en un ser desvalido a expensas suyo, para que Nicholson no más incordie a nadie, para que esta pobre chica se largue o, si aguanta, esté preparada para lo que le espera o le echen; se trata de pasar pruebas, de resistir como un junco salvaje, para que los que queden o insistan sean los más aptos o evolucionados, el modelo mejor adaptado, los más dignos de ser explotados/expoliados por la máquina de picar carne que es el estado, de cañón carne, con todos los derechos humanos a cuestas, en sus carnes morenas, sin pega, de forma perfecta).
Sí, como los Dardenne pero sin su nervio y garra, de manera más dulce o suave tranquila cuenta lo mismo.
Como Zonca, pero sin su tremendismo, la vida soñada de los ángeles.
Es una buena o entretenida o interesante película, tres (suma y sigue) en una.
Y ella es muy guapa y lo hace muy bien y él también lo segundo. Y está muy bien contada, sin queja, lo suficientemente manipulada/tratada para que entre la medicina como dios manda, sin arcadas, con gusto (la sarna no pica) y donosura.