La Historia es un matadero, una vorágine monstruosa de intereses encontrados, de pactos y negociaciones, descalzaperros, solo apta para seres en vida muertos, no para gentes con ganas de vivir y disfrutar y de tan escaso seso, ¿sexo?, solo lo justo, para ir tirando, para el disimulo, para no ofuscarse ni consumirse, (no) para echar el bofe, el resto.
Ella tuvo dos chispazos y el resto de sus años prisionera fueron tormento, enclaustramiento, frustración, impotencia, desastre, destierro. La otra vivió sin volar, a medio gas, metrónomo, nada en exceso, con tiento y miedo, duró más, sufrió menos, resistió, ganó (la partida, el juego), en este mundo, en el otro no sabemos, estamos a la espera de noticias frescas, de fake news, lo que sea, posverdad, de esa, de la más buena.
Le faltó la filosofía práctica de la vida que le enseñaba (con tan pocos frutos resultados lamentablemente) Don Evaristo Feijoo a Fortunata (otra que tal baila/ba, otra simpática descerebrada), el ten con ten de la Regenta, el saber estar, el no perder la compostura, la mujer del César, claro que se pueden hacer guarrerías, escocesas, pero en la sombra o con quien toca, sin que nadie te vea, a lo somormujo, entre bromas y veras, baciyelmo, y pocas, y gracias, y sin alarde ni alharaca, arte de prudencia, no a ciegas, a lo que (te) salga (de la entrepierna), a tontas y a locas, sobre todo cuando más te juegas, cuando más desean lo que tú tienes, el poder tiene esa doble cara, la fuerza que aplasta, y los rivales que (te) surgen debajo de las piedras a ver si te derrumban, te derrocan, y no hay que ponérselo tan fácil como hizo esta mendruga santa inocente católica, tan religiosa y tan poco practicante y tan capaz de cualquier cosa, sin medida, hasta del crimen, lady macbeth no, solo de oídas.
Inglaterra, Escocia y Francia en desconcierto y España de fondo haciendo el indio igual que poco más o menos el resto. El tablero de Europa de la época, todos contra todos y las religiones como excusa o motivo, trajes, máscaras, artificio, fantasmas, pompa y circunstancia, qué más nos da el Papa de Roma que cualquier cabestro vociferante protestante, viva Lutero, lo que importa o cuenta de verdad es lo que estos, o estas creencias o supersticiones, mueven o arrollan como contaba Gustavo Bueno siempre que le dijo Stalin al ministro francés de asuntos exteriores en relación al jefe de la Iglesia, ah, el Papa, ¿cuántas divisiones tiene el Papa?, pues eso, idéntico (viva la memoria histórica no tan democrática), arrea, tira, quita, aparta.
Murió bien, con dignidad y altura, vivió peor, malamente, entre la estulticia, el estupor y el descabello, del desconcierto al desconsuelo pasando por el gatuperio y sin olvidarnos del vituperio, de la descojonación al acabose, ni una a derechas, todas por el centro, sin norte, como un perro.
Se quedó sin padres muy pronto, sin cabeza, sin criterio, a salto de mata, pasó sus primeros años mimada en la corte francesa y se hizo una idea errónea del mundo, se creyó que todo era jauja, tócame roque, no esa trama abyecta que (nos) asola, ese cuento horrísono contado por un loco sádico y lleno de ruido y de furia, miseria, desgraciada hembra.
Es un personaje que da lugar a morbo romántico victimario y no hay tal, la realidad nunca para eso da, cenagal, es mucho más zarrapastrosa y ordinaria, mezquina y mezclada, y esta película se queda a medias, ni fu ni fa, es inteligente pero desmadrada, delirante, acartonada, acelerada, arrebatada, desorejada, derrapada, pedía más calma y equilibrio, prefirió tumulto, estrépito, estropicio.
Y finalmente es plana igual estéticamente, pesada, opaca, translucida, fea. Los actores son buenos, pero están desaprovechados, aunque quizás la que más destaque sea (queremos tanto a) Glenda, excesivos, caricaturizados, resquebrajados, fantoches.
Una oportunidad lamentablemente perdida fallida.