Cojonudo.
No es mala, que sí o además, es rara, sobria, ascética, pareciera muda, como contada a la distancia, en la luna de valencia, emasculada, ensimismada, insonorizada, el desierto de sonora, plúmbea, mortalmente aburrida, una obra de teatro del absurdo, una agonía gélida, en diferido, en el tiempo de descuento, cuando ya se ha ido el público y están recogiendo la basura del suelo.
Cuando se quiere poner dramática, hace el ridículo. No le pega.
Cuando intenta elevar la voz y hacer como que reflexiona o trasciende, es tristemente cómica. No le va (tampoco le da).
Cuando trata de dar pena, nada. No es su cosa. Aguerrida.
Es todo muy pobre y como de segunda mano, empeñado, de prestado, el actor primero y luego todo el resto a continuación, en cascada, dominó.
Está a dos centímetros de ser una obra de arte y ensayo, un cuadro abstracto, una letanía sorda. Pero no se atreve. Le da apuro, pudor, vergüenza, palo. Es tímida.