Es una película redundante, agónica. Donde Lorca ponía tragedia, Paula Ortiz no se conforma y le quiere añadir toneladas de pasión exangüe y formalismo exaltado, donde el granadino creó poesía dramática excelsa, la zaragozana le quiere sumar quintales de bailes, músicas y "paradiñas"; venga a jugar con la cámara, las canciones y los colores.
Casi, de tanta ambición y valentía, que ahoga el original, lo somete a fuerza de solemnidad arrebatada y autoría despelotada. Lo cual no es malo, no tendría que serlo. Hay que respetar los clásicos, sin duda, quererlos y entenderlos como se merecen. Pero no hay que rendirse ante ellos ni ser timorato. Otra cosa es que la opción elegida sea la más correcta o acertada.
A mí me quedó la duda, el regusto amargo de la indecisión, vamos, que no sabía si reñir, reír o llorar, si aplaudir la propuesta personal o levantar el dedo acusatorio, si ridículo o sublime, ahí me confundió y me dividió. Y ahí sigo. Rumiando, como un centauro del desierto. Que sí, que me gustó mucho a ratos, me invadió, atoró y aturulló; me hipnotizó. Pero también me cansó, aturdió e irritó; me distanció.
Pirotecnia histéricamente bella, con demasiada deuda del videoclip musical o el anuncio colonial; un aire publicitario, quizás demasiado kitsch, blanda, almibaradamente desgarrado, estrepitosamente tibio; aparente y superficial, aunque muy logrado en su estilo. No sé, que casi había momentos en que la voz cristalina del poeta ni se escuchaba, sojuzgada, huía despavorida, por tanto ahínco y movimiento de cámara, por tanta pirueta, susurro en primer plano y desvarío general. Algo, tal vez, parecido a lo que trató de hacer Baz Luhrmann en su día con Shakespeare, un homenaje a su modo, de aquella manera, inflado de temeridad aparatosa.
Y los actores. Ella está correcta, ellos, menos; Etxeandia, un poco fantoche en un papel difícil, por limitado y exagerado, García, bastante plano, cumpliendo solamente, por los pelos. Mejor las secundarias, Gavasa y Fernádez, o Novoa también.
En fin, que aprecio el empeño, el bravo intento, la buena factura. Y trato de olvidar sus lisérgicos desvíos, aunque solo sea por el vicio irremediable de las palabras, aquí pocas (queríamos más Lorca) pero tan bellas.