Ella de joven, Las noches salvajes, la de DiCaprio y Thewlis, Vidas al límite, se parecía a la Danica McKellar de Aquellos maravillosos años, ahora más, mucho más, calcaíta calcárea a Charlotte Gainsbourg, ¿ensalada de gemelas a posteriori, de efecto retardado, espoleta?, ¿dios las cría y ellas se juntan?
Él en un momento dado homenajea a Clint Eastwood y Rene Russo En la línea de fuego.
La película es la mar de maja y ellos dos son encantadores, adópteles, también un tanto zarrapastrosos, él sobre todo, y el punto de vista juguetón naíf desprejuicidado inteligente humorístico me gusta, pero la película es mala o más bien floja o nada, también tonta a pesar de ser lista o al revés quizás.
Buena solución, claro que sí, lo mismo que para las mujeres desesperadas solteras yermas, haberlas haylas, habemus papam, ¿a puñados, a patadas, a millones, que viene la plaga?, podrían ser los gais, tres o cuatrocientos mil pájaros de un tiro, ovula, semilla.
Es fea y dulce y fantasiosa y buena o buenista, to er mundo es copito de nieve. Y gris y anodina y casi que diría que apunta seriamente a tediosa, inane, boba.
Desenchufada, costumbrista, nada (¿apenas?) trabajan, más follan, así cualquiera, hace una película (o lo que sea, un universo entero de la nada crea).
Él aparece con dos jovencitas, lógico por otra parte, derrocha sex appeal, atractivo salvaje, feromonas a toneladas, lo viejo mazo mola; a ella le cuesta dios y ayuda (divina), no hay manera, se le resiste hasta la técnica o tecnología, alergia, nadie quiere saber de ella, paura, ni con un palo la tocan, injusticia.
Muy probablemente hoy la gente se divorcia con más pasión fruición ahínco, ganas y veces que se casa en la misma proporción que cada vez tiene menos hijos, ¿nos salen las cuentas?, ¿la libertad era eso?, ¿la felicidad a aa a?, ¿el progreso?