Son bellezas enjauladas, pequeñas, seleccionadas con sumo cuidado, se conservan en cubos idénticos, perdidos en un laberinto de soledad y piedra. Son ojos callados frente a un rey sin corona ni cetro que dispone según su deseo, siervas de un hombre que las adora según se alumbre su rostro.

Son cuatro hermanas, las damas numeradas que comparten el matrimonio y el alimento, que compiten por subsistir al encerrarse en un mundo apartado de la dicha de la elección. Son pájaros sin alas, con unos colores distintos, con un canto propio en cada hogar. Llaman hogar a su pequeña cárcel y luchan a su modo por iluminar de rojo cada noche su existencia, pues sólo en ese momento pueden respirar, pueden ser personas merecedoras de atención.

Son dueñas de sus intrigas y descaros, propiedad de supervivientes cuando no existe la vida, muñecas amables por un lado, viles estrategas por el otro, pero fieles a una propia locura que no necesita ningún tratamiento, al ser culpables de sentir y no demostrar.

Son almas que muestran una etapa vital, cuatro generaciones de mujeres que representan todos los modos de subsistir a un encajado universo. Son humanas, títeres que actúan sobre un decorado correcto y traicionero, ilustres damas que dejan de confiar en su sombra, viven con el anhelo del dominio de las linternas rojas, una necesidad para demostrar su fortaleza, para comprobar por una flameante noche que son algo más que fantasmas que vagan por su propio castillo, vigilantes de todo detalle, expectantes por traspasar sueños inexistentes y necesidades negadas. Una luz que revive la cercanía, una oscuridad que acoge la más dolorosa soledad, un lastre temeroso y dominante, que se convierte en fiel compañía y austero futuro.

Son mujeres, son miedo, son silencio, son todo lo que representan en esas estaciones que transcurren entre cálidas esperanzas, tan suaves como un masaje en los pies y fríos presentimientos, tan duros como una cruel verdad.

Son todo lo que te seduce magistralmente, lo que necesitas conocer, lo que te aterra experimentar, lo que te atrapa, presa de tu propia libertad.

Son la serena llama que se introduce en las linternas y arde como fuego vivo, en el candor de la noche, con ese resplandeciente tono rojizo que aviva la fuerza, despierta la llaga y se desvanece en un nuevo día bajo manos de sirvientes, un hombre se lo da y otro se lo quita, y el oxígeno viene y va, y la habitación se queda minúscula, menguando a cada minuto ¿vendrá esta noche la salvación o la locura?