Sirk se desnorta en la espesuras faulknerianas.
Turbias paternidades, tríos con camas separadas, aventuras aéreas, una ambientación brillante pero demasiado limpia de la Depresión y algún monólogo sumamente anticinematográfico dibujan un film a la postre demasiado bizarro.
Mundos artísticos incompatibles, los de Faulkner y el melodrama de los cincuenta, al menos tan incompatibles como Faulkner y cualquier intento por trasladar su prosa a imágenes, aunque se agradece el esfuerzo y sobre todo la elegancia de ese blanco y negro en una década de technicolor estridente.