Si pudiera escoger un estado, un lugar y un momento para vivir durante una temporada, sin duda elegiría ser el fantasma de una de esas mansiones inglesas decimonónicas habitadas por familias rebosantes de turbios secretos -cuanto más turbios mejor- y agitadas por aún más turbias pasiones. Qué le vamos a hacer si una se ha criado como quien dice a los pechos de Jane Eyre.

De este estilo es "La mansión de los Fury", una peliculilla que trata de rescatar el encanto de esa época y de ese tipo de historias con un resultado más bien decepcionante. El planteamiento es harto atractivo, con la joven institutriz llegando a misteriosa mansión, pero lo demás se va a pique por culpa del guión que no sabe aprovechar el punto de partida y nos obsequia con un desarrollo de una vulgaridad rampante. Además, qué quereis que os diga, por muy mítico que sea Stewart Granger, actúa de pena. La tal Valerie Hobson ni siquiera me sonaba, ahora entiendo porqué.

Ni siquiera la familia Furby ésta guardaba un estupendo y turbio secreto del tipo incesto, ninfomanía o canibalismo, nooooo, sólo un mísero bastardo ambicioso que a nadie importa nada si se queda con la mansión furbyesca o se va a pescar salmonetes a Inverness. Es verdad que luego hacia el final, la cosa da un minigiro y se pone razonablemente turbia, pero de una turbiedad muy cutre, muy sosa, muy de andar por casa en pantuflas de conejitos.

Sólo recomendable para ver sin mucho afán mientras pelas las patatas o haces un bordado.