Lo tenía todo para ser un blockbuster: la fotografía del gran Robert Surtees, una banda sugerente de Johnny Green, la dirección de Edward Dmytryk cuando aún hacía películas decentes, y un reparto de campanillas: Clift, Taylor (Elizabeth), Taylor (Rod), el inmenso Lee Marvin, Nigel Patrick en estado de gracia, Moorehead, Eva Marie Saint... y les salió un pestiño. En lugar de un equivalente o superior a Lo que el viento se llevó, rodaron una melosa novelita rosa con un hombre desgarrado entre dos mujeres: su esquizofrénica esposa Taylor y la dulce pero enérgica Saint, con el trasfondo de la Guerra de Secesión. La película es lenta, cansina, por tanto falta de ritmo, prolija e innecesariamente larga, como para que nos enteráramos bien de la barbaridad de dólares que había costado. Si le hubieran podado tres cuartos de hora, aún habría podido defenderse, pero en su duración original de 166', ya no sabes si tirarte del sofá o a la cama. Clift, debido a esa historia del accidente que todo el mundo conoce, está vacilante y poco por la labor, la Taylor hace los mohines necesarios para demostrar que está como un cencerro, y los demás cumplen con notable, en especial Patrick y Marvin. Había conseguido esquivarla durante años, décadas, tal vez siglos, pero al final hice caso de los cantos de sirena del reparto y la grabé. Podría haber pasado años, décadas, tal vez siglos más sin verla, pero ya está. Otra al bote.