Cine indie, qué guay. Ostras, y cómo hablan. Y cuánto hablan. Caramba, qué ingenio. Si es como la vida misma. Y cuando se van a la cama, qué realista, todos esos revoloteos alrededor de la cosa, o sea, de echar el polvo y que se callen de una vez, por los clavos de cristo, que esto no hay quien lo aguante. Realmente, qué sosería, qué colección de tópicos, qué mal rodada, pobres actores, con ese libreto infumable. O sea, Arte y Ensayo del siglo XXI. Pues yo me borro, oigan, hasta Rohmer era más soportable, pobrecillo.