Entré en el salón y vi el cadáver sentado sobre el sofá. La expresión en su rostro era la de un auténtico gilipollas. Tenía el cuello rígido. A la vista no había señales de violencia en su cuerpo.
Mientras un agente hacia fotos otro probaba las palomitas que estaban por el suelo. El sargento olfateaba el hedor que invadía el ambiente.
-Lleva cagao al menos un par de días. Restos de vómito impregnados en su camisa. Colillas apuradas hasta el filtro en el cenicero: Ducados. En el vaso de la mesita queda un poco de... whisky… Es… Cardhú, seguro. –Cogió el vaso y lo puso bajo sus narices-. Sin restos de agua ni sustancia alucinógena ni polvos soporíferos o mortales…
Frente al muerto, el televisor seguía encendido pero no emitía nada. El dvd se había apagado, probablemente de forma automática.
-¿Qué, jefe? ¿Ya va a poner la tele?
El imbécil del sargento no perdía ocasión para pinchar. Sabía que yo era el mayor peliculero que podía haber. Le hice caso omiso y me rasqué los huevos mientras detecté que el muerto, con la cabeza tiesa, tenía una palomita metida en la nariz. Apenas asomaba.
-¿Qué, jefe? Parece un infarto…
-Pero no lo es. –Apreté el botón del dvd y saqué la película: Memorias de África-. Lo suponía. Un bestial ataque de meningitis. Pobre hombre. Una muerte atroz. Seguramente intentó ver las memorias de África hasta el final.
El sargento fastidiado, entornó los ojos. Volvió a darse cuenta por qué yo era el jefe.