Quiero ser sincero y empezar por esos cinco minutos finales que, para mí, constituyen la cumbre de la sensiblidad en una gran o pequeña pantalla. No se exagera, ya que el grado de conocimiento y de apego, que se adquiere después de casi cinco años explota de modo inesperado en esa emoción final. Y esto no es una ventaja, porque después de tanto tiempo con esos personajes, tocar las tres teclas exactas me parece de un talento extraordinario. Parece sencillo, pero no lo es.
No analizaré la serie en base a la calidad de cada una de las temporadas ya que lo importante, finalmente, es lo que nos cuentan, lo que durante cinco años les ha pasado. Tras la llegada de Nate, podemos ver a dos hermanos muy distintos que, sin embargo, se unen ante las dificultades. Es obvio que es Nate el que demuestra que en determinados momentos hay que dejar a un lado lo que cada uno tiene pensado para sí, y ponerse al servicio de aquellos que necesitan ayuda. Quizá no es lo que por comodidad él quiere, pero en el fondo nunca dejaría a su madre o hermanos solos si le necesitaran. Es este Nate con personalidad y mano izquierda el que cautiva. Es un Nate, eso sí, que banaliza un tanto el sexo y que en principio me crea dudas en torno a su relación con Brenda. Sin embargo, esta relación nos sirve para ir conociendo al personaje de ella. No tiene límites claros y les cuesta caro.
Me encanta ver cómo los momentos más emotivos de la serie se reservan a pequeñísimos chispazos de afecto entre los hermanos. Cómo los tres se unen en las malas, sin dudas ni contemplaciones. Son momentos de vida, a pesar de que estén muy cerca de la muerte.
Si algo aprendí con los Fisher, es que si en la vida no estás con los cinco sentidos, puedes verte de repente en un problema de difícil resolución... sobre todo cuando tus actos pueden afectar a terceros que nada han hecho por merecerlo. Me gusta pensar que me deja una enseñanza, que no hay que olvidar: No hagas lo crees que está bien, haz lo que sientes que está bien. Puedes engañarte a ti mismo si es lo que necesitas, pero nadie merece ser afectado por ese engaño.Por lo menos,eso es lo que yo me llevo.
Te pone de frente lo que en realidad es más importante en la vida...vivir. Aprovechar para no dejar nada sin decir. No lo olvidaré.
Gracias

Interesante película ante todo, y una de esas pequeñas sorpresas que de vez en cuando uno se encuentra. A pesar de que, por el título y luego viéndola, por cómo está facturada, tiene toda la pinta de ser francesa... ¡NO!, resulta que es italiana.

Digo interesante, porque durante un buen rato, nos mantiene a la expectativa y sin llevarnos a ningún sitio concreto; lo hace describiendo con precisión y reserva al protagonista, y retratando( con acertadísimo acompañamiento musical) de modo sutil su particular modus vivendi... Y no sólo particular, sino también amargo y angustioso, como no elegido voluntariamente. Con el discurrir, sin embargo, irán apariciendo algunas claves que, casi sin darnos cuenta, terminarán por estallarnos en la cara.

Además de ser necesario este ritmo pausado, conforme se acerque el final, nos daremos cuenta de que ha merecido la pena... Hay poesía en él, y eso no está al alcance de cualquiera; hay verdad en él ("sentarme aquí, es lo más peligroso que he hecho nunca"), y eso definitivamente reconforta...

Cuatro escenas y apenas veinte segundos bastan para comprobar cómo el quinto de los Trueba ha captado muy bien el estilo Garci. Se describe la España franquista (cómo no) y debemos estar en los sesenta. Todo muy cutre, muy sucio, muy de España profunda, pero que, oh milagro, en el cine resulta que refulge. Abrigos de corte perfecto, tweeds ingleses, colores berenjena, cartelería hiperfashion. Esos personajes tan oprimidos por esa España profunda (profundísima) resulta que van ataviados con ropajes de la última colección vintage de Ralph Lauren. Ni una motita de polvo. Ese recoleto coche en el que viajan nuestros tres ángeles, brilla como el sol. Ni la tierra del camino se le pega. Y qué pasarela de modelos la de la protagonista femenina. Oye, que en una maleta le cabe un vestido para cada día. Como el peor Garci, el del alcanfor, el barniz, la pátina y la irrealidad. Todo perfecto, ni una arruga, ni un botón desabrochado, ni un Guardia Civil con mancha en su uniforme... A años luz de lo que debían ser las vidas de esas gentes en esa España que David Trueba no conoció.

En cuanto al popurri de clichés, hay munición de la buena: el padre policía franquista que pega al hijo; la que intenta abortar saltando de una silla; el salido manoseador de jovencitas; el pobre profesor que se calienta la sopa en la plancha; el andalú de recepción al que no le entienden al hablar; los montes con el nombre del Caudillo como decoración; los niños mendigos que piden dinero; y, por supuesto, para no decepcionar a la parroquia, el cura que suelta mandobles... Y en la tele Fraga va Fraga viene. Ovación de la hinchada, con Marías y Millás a la cabeza. Qué España, dirán los propios. Como toca, sí señor.

Menos mal que David Trueba, que no conoció ni vio lo que describe, nos recuerda lo mierdas que eran todos los que habitaban aquella España. Sobre todo los andaluces. Ni uno bueno sale. Salvo los tres ángeles, el Catalán y la madre del muchacho, natural de Gerona, todo lo demás es ganado de tienta. Al larguero, David, casi nos la cuelas. Qué cool lo de el pan con tomate, lástima que lo inventara un aragonés. Y lo de clavarle al Catalán gafitas de pasta no está nada mal. Sutil diría yo. Y esa trompeta. El único ser sensible entre tanto salvajismo dictatorial. Menos sutil el tema de los acentos ¿El acento malagueño de la coprotagonista va y viene por algo o es que le daba la tos? ¿Es normal que el chaval, que se supone es de Madrid, tenga acento de Lérida (hoy Lleida, no se ofenda el respetable)? Ariadna, tan moderna ella con su autodeterminismo de nuevo cuño, hace de madre gerundense, pero parece más bien del mismo Valladolid. ¿Y de la dirección de actores qué? Aparte de la tendencia a la declamación de Jorge Sanz y Ariadna, el acento catalán del chavea madrileño y el amateurismo del resto del plantel, es cargante la retaíla de caidas de ojos, miradas furtivísimas e insinuaciones constantes de ella hacia el pobre Cámara. Joder, no me extraña que el bueno de Javier hasta le pida matrimonio.

Y, para que no falte de nada, como buena película española, una par de buenas... Qué escena más gloriosa la del manubrio. David, baja más la cámara. Muy de Pajares y Esteso. Qué bien estaba la chica. De vergüenza, como todo lo que no tiene que ver con la historia real de este profesor, amante de la música de los Beatles, cuya aventura sí mereció la pena, pero que David, con su obsesión por el sermón caducado y el pellizco de monja, aderezado con el almibar, el polil y el punteo del piano, convierte en un aborto de cine.

Si no fuera por Javier Cámara, que sostiene él solito la película, por lo que quiere contar y no sabe y por la última escena, con Strawberry fields forever sonando, le habría dado un uno.

Bona nit, Good night, buenas noschesss...

Infantiloide ejercicio de cursilería, comandado por un narrador omnisciente (Bruce Willis) que empieza soltando un perla antológica como aperitivo. "Le habían robado el corazón...y ni siquiera podía poner una denuncia".

Discurre la aventura por una quimérica Barcelona, en la que los cuarenta minutos que hay entre la montaña y la playa parecen breves minutos. Los enamorados frecuentan el pijerío más pijo de la ciudat, pero deducimos que es la Barcelona de hace tres añitos porque los banderines y los anarquistas new age no existen. O es eso, o es la Barcelona del 2020, libre ya de plagas varias. Refulge tanto la ciudad, y están tan disimuladas las cutres calles del Ensanche, que todo parece un primaveral cuento de hadas.

Nuestra heroína empalaga con su continua mirada de anuncio de perfume. Sus amigas están, como diría un castizo, más que el palo de un churrero y sonroja ver cómo estas niñas de diecisiete años están deseando catar casados. Va dirigida, precisamente, a ese auditorio disfrazado de short vaquero, culo al aire y tirantismo... Y encima, tras estar todo el día de abajo a arriba con el móvil y los picores, te cuelan el mensaje de que aprueban Selectividad. Joder, y yo estudiando todas aquellas malditas tardes de mayo y junio.

La historia es inverosímil y bochornosa, pero afortunadamente el amor triunfa gracias a que se quieren mucho. ¿Qué el muchacho tiene 37 primaveras y ella diecisiete? No pasa nada, ya lo dejan claro los amigos: no hay delito.

Si quieres que tus hijas menores de edad estudien la licenciatura de cazamaridosinfieles o si el mensaje que deseas que tus hijos reciban es que cuando llegas a los cuarenta lo mejor es subirte a un parque de atracciones con niñas que podrían ser tus hijas, sin duda, esta es tu película.

Mientras oímos "Who wants to live forever", presenciamos, quizá, la escena más bella de la película; y la que a la postre definirá el destino vital de nuestros protagonistas, personas ante todo, a las que vemos crecer ante nuestros ojos. Un mágico encuentro, que queda reflejado en la indescriptible sonrisa de Mirella, servirá para mostrarnos de qué material está hecha la vida. Cómo es el corazón de un hombre, el que necesita de la amistad y la familia para continuar; pero que, definitivamente, requiere amor para que el caminar merezca la pena. Enseña cómo de difícil es aplacar el tormento interior, si no hay nadie que logre entenderlo; si nadie escucha los gritos de auxilio.
Es la vida la que vemos desarrollarse y evolucionar, como si en ella, pudiéramos ver las nuestras. Les vemos, sin ser juzgados; simplemente retratados sin ser valorados ni analizados, y ahí radica el principal motivo de nuestro afecto hacia ellos.
Nos sirve también para darnos cuenta de la grandeza de un padre que se sabe en parte derrotado en su relación con Matteo, pero que no cejará en el empeño. Vemos la inmensa ternura de Adriana, y ese esfuerzo constante que sólo una madre puede hacer por su hijo. Y apreciamos el duelo de Nicola, incapaz de olvidar; fiel porque siente que no puede ser de otro modo; con un silencioso esfuerzo por seguir avanzando.