Resulta que la trama consiste en lo siguiente:

Una mujer nada sospechosa de ser una pirada de manual se dirige concretamente a una casa en particular donde le ofrece a la familia un paquete nada siniestro ni espeluznante a una completa desconocida. Como es una monja, la madre de familia acepta el regalo e incluso invita a la monja a la boda de sus hijas, al bautizo de su nieto y a posar en la foto familiar de Navidad. La gente es así de confiada en un país donde cualquiera lleva un arma, ¡claro que sí!

Pero no todo termina aquí. Resulta que el regalo no es ni más ni menos que una muñeca a tamaño real de su propia hija. Momento en el cual es de obligado cumplimiento, según la ley de la naturaleza, gritar despavoridos y lanzar la muñeca en llamas por la ventana más cercana, llamar a la policía y mudarse a otro planeta.

Eso es en el mundo real, claro, pero en realidad lo que sucede es que el mismísimo demoño está dentro de la muñeca que grácilmente una completa desconocida que no habías visto en tu puñetera vida le ha regalado, no a ti, sino a tu hija. Todo normal, coherente y nada sospechoso de Deux Ex Machina; circulen, circulen.

Entonces, como el señor Belcebú está ya dentro de la casa, pues la lía parda que para eso es el señor de las tinieblas y no míster Arcoiris. Resulta que toda la familia se vuelve tarumba y, siguiendo las voces de su cabeza, terminan en un festival de cuchillos afilados y tonto el último.

Evidentemente, la policía, como buenos sabuesos que son, investigan el caso minuciosamente. Tanto, que se les olvidan dos detalles, nada, tonterías: la muñeca y la monja. Ningún vecino, cámara de seguridad, conductor de autobús o Timmy, el niño con la gorra pa'tras y patinete, han visto nada de eso.

La policía entonces piensa: bueno, pues caso cerrado, que a las siete ponen el béisbol. Pero entonces, el hecho vuelve a suceder, no una ni dos, sino hasta en seis ocasiones. Entonces el FBI, los tipos duros, los más listos de la clase, los que tienen todos los cromos, entran en escena. Y, por supuesto, usando sus altas dotes detectivescas descubren exactamente nada. Pero nada. O sea: NADA.

Ni muñeca ni monja. Se han desvanecido por obra del señor de abajo, que digo yo, tan poderoso no será si tiene que urdir un plan tan burdo para conseguir víctimas. No es por nada, pero en un país donde llevar un arma de fuego como llavero es lo habitual, tal vez podría haber simplificado su maléfico plan y te ahorras monjas y muñecas, Nicolas Cage en el peor papel de su vida.

Pero no, claro, el FBI no encuentra nada porque no había entrado en juego la benjamina recién entrada en el cuerpo que, en un abrir y cerrar de ojos, descubre quién es quién, descifra el código de Zodiac, el crucigrama del domingo pasado y le hace la declaración de la renta a medio departamento en su tiempo libre.

Por supuesto, y como la pistola de Chéjov no se coloca sola, el autor del film coloca unos Deux Ex Machina a su antojo, absolutamente nada disimulados, y altera el comportamiento humano de todos cuantos pueblan su película con tal de que todas las piezas encajen. A martillazos, pero que encajen.

Así, al principio del film y de manera en absoluto forzada, la protagonista, con el carisma de una berenjena en oferta, es presentada a la familia de su jefe que, fíjate tú qué cosa más casual, el cumpleaños de su hija está cerca y además, es que esto es un sin parar, la niña invita a la agente novata a su cumple porque debe tener tres amigos imaginarios y es la primera vez que habla con un adulto con su misma capacidad intelectual.

Todo lo que sucede a continuación ocurre por obra del demoño, que uno diría que a estas alturas es el director de la película, pero no, se refieren a Belcebú. Lo que viene siendo: lo hizo un mago.

En resumidas cuentas: no son Deux Ex Machina, es que el guionista y el director son más listos que todos nosotros.

Si la película tuviera algún argumento, aquí habría un spoiler.

Salvo el electrizante primer número musical y tal vez el último, la película no cuenta con lugares memorables dentro de los musicales. Ni siquiera como números musicales en sí mismo. Pero el arte de vender consiste en eso mismo; que te des cuenta después de haber comprado.