Lenta película, real, pedregosa como los caminos de Lima. Con planos impresionantemente bellos, que recuerdan a grandes del realismo mágico como Onetti o Juan Rulfo -esas suciedades, esa miseria casi extrema-, la villa natal de Fausta nos mira con un toque poético, enternecedor, y las alegrías puntuales de sus habitantes enmarcan un crudo cuadro cotidiano, mísero, pero también colorido y vivo. Arena, amarillos rayos de sol, pieles morenas reflejando la vida, arrugas viejas en caras curtidas al polvo. Observamos así consternados, a vista de pájaro, esas chabolas azules, verdes, en las que los días pasan como sin querer, resbalando por encima de tanta pobreza; de tantas vidas, de tan pocas alegrías, de tantas tristezas cotidianas.
Así, todo este esteticismo nos va meciendo despacio, de una escena a otra, flotando en su ronroneo como sobre el agua de un río suave...

Y sin embargo...

Sin embargo es lineal, monótona, como las melodías que canta Fausta. Nos muestran las consecuencias de un sentimiento, el miedo, sin hacérnoslo sentir. ¿Qué es el cine sino una maravillosa manera de transmitir emociones? Claudia Llosa lo intenta, pero no lo consigue. La patata no es más que un resultado, una consecuencia de algo que no llegamos a entender. Con todo aquel bello marco, con toda esa potencia visual, con todo el realismo crudo que desprende la cinta desde el principio, a la directora se le olvida meternos en la historia, en la piel, en el corazón de Fausta. ¿Cómo vamos a comprender sus actitudes, su sepulcral silencio, sin ser partícipes de su miedo, si no nos hacen mamar a la fuerza esa leche agria que ella tanto mamó? Seguimos el pelo liso de la protagonista por pasillos, caminos de tierra, chabolas, y algún que otro jardín; pero no sentimos lo que ella siente, no vemos a través de sus ojos. Para conseguir eso no basta una melodía tarareada, no basta una mirada apagada y unos pasos dudosos.

El cinco, por la fotografía, por la poesía que rezuman sus planos, por la dignidad de las gentes, de las historias que cuenta. Y por haberme hecho recordar, aunque sólo fuese unos instantes, las calles sucias de Santa María, las fantasmagóricas figuras de Colama.