Desde la aridez del desierto de Atacama, Lone Scherfig nos ofrece un viaje nostálgico y amargo sobre la cruda vida de los obreros del salitre. Fijando el foco de luz en su desenvuelta protagonista, arropada por un elenco coral que inyecta una frescura más que necesaria a su relato, consigue realizar un más que correcto retrato de sueños e ilusiones perdidas, sin grandes alardes ni pretensiones moralistas.

Con la pasión por el cine como telón de fondo (acertadísima la selección de películas que nutren los relatos de la protagonista) y con una sensibilidad narrativa que nunca llega a regodearse en el recurso fácil del victivismo, cada estímulo, cada golpe de efecto se nos ofrece de manera natural, sin artificios, con un pulso narrativo que no llega a decaer y unos personajes perfectamente definidos y llenos de matices.

Pero, aún con todos estos elementos a su favor, el resultado final no llega a conmover como uno habría esperado a priori. Todo el engranaje encaja a la perfección, la historia resulta poderosa, la ambientación detallada y equilibrada, el guion solvente y defendido de manera excepcional... Pero la película no llega a alcanzar ese pellizco emocional que la eleve más allá de lo notable.

Gran película al servicio de una Bette Davis en plena forma. El personaje de Leslie Crosby le queda como un guante y la magistral dirección de William Wyler le permite moverse como pez en el agua, brillando como la gran diva que es y elevando cada plano con su presencia y su buen hacer.

Por otro lado, sería injusto no destacar el magnífico plantel de secundarios que arropan a la Gran Dama, entre los que destacan James Stephenson y Gales Sondergaard (increíble, inolvidable e imprescindible ese duelo de miradas en la escena del barrio chino).

Todo esto, junto a la maravillosa banda sonora y una fotografía cuidada al extremo con un delicioso toque "noir" en su continuo juego de luces y sombras, hacen de "La Carta" una pequeña gran obra de arte que, sin duda, hará disfrutar a todo amante del cine con mayúsculas.

Tras un arranque muy prometedor, la película se va desinflando poco a poco consiguiendo perder cualquier tipo de rédito logrado en esos mágicos primeros minutos.

El desarrollo de la trama navega en la nada más absoluta hasta los últimos compases de la "obra", donde retoma un pulso trepidante y llega a alcanzar un más que aceptable epílogo. Un intento de retomar el vuelo que llega demasiado tarde tras minutos y minutos de metraje de simple relleno y continuas referencias al cuento de "Hansel y Gretel" en una especie de machacona (e innecesaria) justificación de por qué los niños hacen cada cosa (no se nos vaya a olvidar en qué relato está basado todo este despropósito).

Una buena atmósfera, ricos decorados, cuidados detalles artísticos pero que, desgraciadamente, no acompañan a una historia vacía, sin ritmo narrativo y sostenida por una Shelley Winters que salva los muebles con profesionalidad y presencia escénica, dando vida a una Tía Roo deliciosamente desquiciada y obsesionada con sus fantasmas del pasado. El resto del elenco naufraga entre el histrionismo, la sobreactuación y el más completo sinsentido. Un despropósito interpretativo que no hace más que rematar una historia herida de muerte que ni ofrece ni aporta nada.

Salvo pequeños destellos (que acaban revelándose como simples fuegos fatuos, puro y simple efectismo barato) poco más puede destacarse de esta historia que resulta más triste que terrorífica. Y, bueno, el flaco favor que le hace el título a la película ya es demoledor.

Nada más que añadir, señoría.