Los personajes toman decisiones tan absurdas que uno llega a preguntarse si la lava o el tsunami es lo más peligroso que enfrentan o si es su propia incapacidad para razonar. Y aun así, como por arte de magia, todos sobreviven. El final no es un clímax, sino un insulto: un fan service descarado que resuelve todos los conflictos con el optimismo más barato y forzado posible. En lugar de ofrecer una reflexión sobre la fragilidad de la vida frente a una fuerza natural descomunal, la serie opta por un cierre que podría haber salido de una película familiar de sobremesa.

Uno de los elementos más promocionados de La Palma es la inclusión de una relación lésbica entre dos personajes femeninos, algo que, de entrada, parece un paso adelante en términos de representación. Pero la ejecución es tan superficial y forzada que lo que podría haber sido un punto fuerte se convierte en un lastre. Los personajes apenas intercambian un par de frases relevantes durante la serie, y su arco culmina con un clímax tan absurdo como desconectado: “Al menos moriremos juntas”. ¿Morir juntas? Apenas se conocen. Este intento de inyectar emotividad fracasa rotundamente porque no hay ningún sustento narrativo que lo respalde. Más que un acto de integración, parece un tick en la lista de elementos que buscan contentar al espectador moderno.

Por si eso fuera poco, la serie introduce al hijo autista de la familia, pero lo hace de una forma que resulta casi insultante. Presentado como el típico "niño especial" con habilidades sobrehumanas para resolver problemas, su inclusión no añade profundidad ni autenticidad. En cambio, se siente como una herramienta narrativa barata, diseñada para arrancar una lágrima fácil mientras perpetúa estereotipos que reducen a las personas a clichés funcionales.

Sin embargo, el verdadero crimen de La Palma no está en sus personajes planos ni en su trama predecible. Está en su retrato de la propia isla. La serie comete el imperdonable error de borrar por completo a los palmeños. No hay ni rastro de sus gentes, su cultura o su idioma. En cambio, lo que vemos es una isla completamente escandinava: la Guardia Civil escribe informes en noruego, los diálogos son en inglés o noruego, y las señales de tráfico parecen sacadas de Oslo. La erupción de La Palma es reducida a un telón de fondo exótico, y su gente, los verdaderos protagonistas de esta tragedia, son borrados de la historia en un acto que solo puede describirse como colonialismo cultural.

En su intento de abordar temas universales como la familia, la identidad y la supervivencia, La Palma no hace más que hundirse en un magma de mediocridad. Los conflictos familiares, supuestamente el corazón emocional de la serie, se resuelven con una superficialidad que roza lo cómico. En un momento, los personajes están al borde de la ruptura; al siguiente, una frase cursi pronunciada bajo una lluvia de ceniza parece sanar todas las heridas. Es como si Sundland hubiera olvidado que la tensión emocional necesita tiempo y cuidado para desarrollarse.

La Palma podría haber sido una obra valiosa, una oportunidad para explorar la resiliencia humana frente a la adversidad y para rendir tributo a una comunidad que afrontó una catástrofe real con una fuerza tectónica admirable. Sin embargo, lo que nos entrega es una serie que convierte un volcán de emociones potenciales en una fisura narrativa superficial, usando el desastre como un simple decorado. En su afán por contentar a todos, se desmorona en su propia incoherencia, incapaz de conectar con nadie. Sundland no solo deja escapar la esencia de La Palma; la convierte en una atracción hueca que traiciona su profundidad.

Quizá podríamos aventurarnos como espectadores a crear hipótesis sobre lo arriba que quiere poner las expectativas el largometraje, desde abarcar la dualidad de nuestra realidad, con el Mito de la Caverna de Platón a la tesis del constructivismo psicológico de Piaget y Vigostsky o quizá más afinado aún; una crítica a la educación humana desde la comparativa entre la psicología inversa y el refuerzo positivo , la base de la educación de nuestras mascotas y que de alguna manera son parte de lo incuestionablemente más querido que tenemos.

Pero no seria más que parafernalia, aviones de plástico aterrizando en un jardín o madres amenazando a sus hijos de que parirán un perro. Creo sinceramente que la suerte de Lathimos es precisamente, convertir sus perversidades en una teatralización coherente y finita, sin más, pero con todo el valor que se debe presuponer a un experimento complicado pero eficiente, que es tan imposible que no interpele a tu sensibilidad como que lo olvides.