Poeta dicen unos, ¡y una leche! Malick es una nenaza. Es un aburrido y un preten (que viene de pretencioso, por eso de abreviar). Desgraciadamente para mí, la duración de esta película no son los 133 minutos que hasta ahora pone en la ficha (les he mandado un e-mail para ver si la rectifican) sino unos enormes y largísimos 150 minutos, vistos todos, sin pestañear y sin ir al aseo… por si me perdía alguno de los muchos fantásticos planos del Malick.

Visualmente es hermosa, sí. Su banda sonora es jodidamente buena, sí. Pero la historia es una ñoñería sin precedentes. Colin Farell es un palo, no me gusta nada, me parece que estaba de vacaciones, que pasaba de todo, que estaba también de poeta con el Malick. Imposible apreciar nada de esta actuación, y perjuro que lo intenté, que gente a al que respeto dice que no está tan mal… horrible. No puedo decir lo mismo de Bale. A mi juicio es lo mejor junto con el apartado de fotografía y música de toda la cinta. Christian Bale se muestra comedido, su personaje me hace reflexionar, me creo sus dudas y su miedo a la perdida. Me gusta lo que hace y me fastidia que tuviera que esperar más de hora y media a que apareciera. Mientras, mientras tragaba con Farell, tragaba con una historia que no arranca ni dios. Dicen que es una historia hipnótica, claro, para dormir. Su guión esta cojo, falto de alma, falto de talento que intentan suplir con imágenes ostentosas y planos innecesarios.

Intento aún meditar, el por qué de tanto pájaro volando (la primera vez ya bastaba) el por qué de tanta agua y tantas nubes. Si todos sabemos lo que son las nubes (y gracias a la publicidad sabemos hasta a qué huelen). Cansado de tanto sol (Malick no sabe que el sol provoca melanomas), de tantas miradas absurdas (todo lo que me parece absurdo en Farell le encuentro sentido cuando lo hace Bale).

Los indios de Malick son imposibles. Y en esto incluyo a Q'orianka Kilcher en un papel que le viene grande. Indios que no hay por donde cogerlos, igual que a este Nuevo Mundo.