Me resulta difícil entender qué pudo buscar Kubrick en este relato del freudiano vienés Arthur Schnitzler, que tanto parece perder al sacarlo de la época en que fue escrito. Tal vez una mera base literaria de prestigio, con cierto toque de extravagancia incluido, que le permitía aprovechar su estatus de director divinizado (divinizado hasta cierto punto con razón, puesto que algunas de sus obras son magníficas) y rodar en las mismísimas barbas del puritano Hollywood, si bien con productora británica, una película de autor a la europea, con mucho desnudo y mucha obsesión sexual no siempre bien justificada. Lo cierto es que su prestigio no le valió para librarse de cargar con un actor tan flojo pero con tanto caché en ese momento como Tom Cruise, tal vez guapo pero con menos carga erótica que una patada en la barriga, quien además deja a la mucho más competente Kidman un mero papel de comparsa que resulta bastante injusto. Más allá del preciosismo fotográfico, de la exquisitez escénica y de los cuerpos desnudos de barbies que parecen salidos de la misma fábrica de muñecas de goma, la historia que queda plasmada en el film, pese a su pretensión escandalizadora, no es más que la de una fidelidad matrimonial, mantenida a pesar de crisis internas y de suculentas ofertas externas para su quebrantamiento. Todo ello en un itinerario nocturno en el Nueva York más lujoso y superficial, jalonado por una larga serie de arbolitos de navidad.