Lo que más me sorprenden son las críticas de algunos críticos oficiales, gente, sin duda, en situación de privilegio. Será por eso que la pobreza narrada en al película les parezca "grandilecuente", "exagerada" y uno hasta llega a tachar de sádico al director. Puedo entenderlo de los críticos españoles, al fin y al cabo pertenecen a un país de los llamados "centrales", pero de los críticos argentinos... donde sabemos bien que la miseria que relata Iñárritu -por cierto, un director latinomericano- no exagera en nada nuestra propia realidad. Así que señores de La Nación y el tan progre Página 12, bájense de sus barrios de clase media, de su Palermo Hollywood, y salgan a darse una vueltita por la Argentina oculta y excluída, copia casi fiel de esta Barcelona igualmente cruel, oscura, sórdida y sucia, de los don nadie del primer mundo. Porque en todas partes hay miseria, señores, el caso es que hay que tener huevos para verla. Y afrontarla, ni hablemos. De ahí la bronca de los que se han sentido estafados o incómodillos con la peli: claro, no quieren ver una realidad de la que habitualmente huyen o pasan de largo, vadeando por otra carretera para no tener que cruzársela, como si esa realidad sólo fuera un efectismo de película y no cruda realidad oculta en los sótanos de su vergüenza. La interpretación de Bardem es tierna, vulnerable y soberbia en su factura. La de Maricel Álvarez: por cierto, quien no padezca trastorno bipolar no sabe lo que es así que a callar a la hora de criticar sus bandazos emocionales. Y todo lo demás existe, les guste o no a los críticos burgueses, así que chapó por esta pintura de la vida cotidiana de un hombre que sabe que va a morir, sabiendo, además, que la aventura -o más bien la desventura- no se termina aquí, si no que continúa... ¿hacia dónde? En cualquier caso, esperamos que al menos para él lo que vaya a venir sea BIUTIFUL.