La existencia de un viejo dandy, escritor refugiado en el periodismo tras una novela de juventud, cronista ocioso, vividor, bohemio, hombre sin ilusiones de sesenta y cinco años, es la excusa de Sorrentino para desarrollar una película evocadora, barroca, lírica, donde la forma siempre amenaza con tapar el fondo, que indaga en las almas de una serie de personajes decadentes, rodeados de lujo y vacuidad, quienes pasean por una Roma de pasado heroico, gloria del arte, ciudad de aliento nocturno, de fiestas interminables, poblada de frívolos y arribistas, de estrellas efímeras de la tele, de tipos pintorescos, de criminales, metrópoli invadida por turistas al borde de la insolación en busca de la fotografía perfecta, lugar por el que transitan curas e intelectuales, prostitutas y santas, ancianos obsesionados con la belleza y jóvenes suicidas, magos y poetas.

La película es un festín visual, una delicia para los sentidos, excesiva de principio a fin. Seguimos los pasos de ese observador hedonista, Jep Gambardella, atormentado por la proximidad de la muerte, criatura hastiada aferrada a su ingenio, cuya mirada irónica ilumina un paisaje depresivo, en el que se encuentran, sin embargo, destellos embriagadores. Las imágenes tienen el poder de fascinar, y dan ganas de perderse en ellas. El director apuesta por otra manera de narrar historias, influenciada por Fellini, mediante la cual ofrece un espléndido fresco de la capital italiana. Es un truco, sí, pero funciona. Vaya que sí.