Es una serie muy entretenida y fabulosa visualmente. Es inteligente, curiosa, divertida, morbosa... Y además está llena de guiños y homenajes a la maravillosa película que es su origen.
Y se puede decir que tiene dos caras: Por un lado, el meollo costumbrista rutinario de un pueblo pequeño perdido en medio de la nada. Gente tranquila, de pocas luces y rodeados de nieve. Viven felices en su aislamiento y pocas emociones. Nunca pasa nada y gracias. Humor cariñoso para retratar estas vidas mínimas. Por el otro, aparece un personaje, más bien una idea ("ni siquiera sé si es una persona", dice la estupenda Molly; gran personaje, de apariencia limitada pero de una valentía, honradez y terquedad tan admirables como la asunción de su lugar en el mundo sin quejas ni amaños), un trasunto del diablo o, quizás, la misma muerte encarnada, asesino a sueldo, supuestamente, pero que en verdad comprobamos que mata porque sí, causa dolor y esparce maldad sin motivo aparente, por puro vicio o juego. Este sicario del averno es el que desencadena los sucesos que mueven a Lester, el pobre hombre definitivo, y a la policía del pueblo, el que les despierta de su eterno letargo. Nada será igual.
Oscila entre el sarcasmo más cruel y la ternura más comprensiva; igual se dan muestras de generosidad franciscana que de egoísmo cardenalicio. Un tono de fábula, como de sueño o parábola religiosa que cubre con su manto inadvertido este cuento malévolo, como salido de una fe moderna en la que Dios hubiera sido derribado por un satán demasiado humano, cachondo y revirado.
Lo dicho, se sigue con fruición bastante tiempo. Pero llega un momento, no sé si partir de la mitad de la serie, en el que las continuas incongruencias y falta de explicaciones empiezan a pesarte; cada vez te resulta más ridículo, cargante y absurdo ese Belcebú de rebajas, como cobrador del frac con metralleta, más pelma que un político en campaña; no entiendes por qué le dedican tantos minutos a sus idioteces truculentas, a sus mamarrachadas carniceras. En ese personaje tan excesivo y poco desarrollado, no sirve ni como metáfora del mal (por pesado, rutinario y cansino; no puedo concebir un anticristo tan paniaguado y burocrático) ni como simple matarife (por tener la libertad, la barra libre de un superhéroe; ni el hijo secreto de Chuck Norris tuvo tanta bula a la hora de matar pelanas a todas horas), la serie pena y se pierde, gasta fuerzas en tonterías que mejor hubiera sido dedicarlas al verdadero corazón de la historia, al reflejo de esos seres tan simpáticos y nimios, con sus cuitas y alegrías, abrumados ante la aparición de un mal que les excede, que no entienden (como en "Fargo", la peli, o en "No es país para viejos", se repite la idea de que la vida en cuanto se aleja de ciertas repeticiones domésticas y buenas tradiciones familiares, sin grandes ambiciones ni esperanzas, atrae la fatalidad, el horror a espuertas, en todas sus formas, convierte la existencia en un intercambio macabro de agresiones y desconexiones, en una lucha feroz y majadera de todos contra todos por un puñado de dólares o no se sabe muy bien por qué final o realmente; una feria de asesinos chusca y disparatada; que casi mejor vivir lobotomizados por el frío y la nada que tratar de abrirse camino a fuerza de codazos o falsas ilusiones; mucho mejor la tenue lumbre del hogar que la intemperie desaforada) ni son capaces de enfrentar, superados y desguarnecidos.