Sabe a plátano, naranja y algo más.
Tremenda. Perfecta. Asombra.
Mecanismo de relojería. Es difícil hablar de ella porque en sus términos es absoluta, es imposible hincarle el diente o el colmillo retorcido tampoco, ni el más sibarita siquiera porque aúna suma los dos extremos, una simpleza completa en lo que plantea y en lo que logra, en los personajes, sus motivaciones y resultados, y, a la vez, está llena de ambigüedad, turbiedad y exacerbada indeterminación de todo tipo, moral, psicológica, poética o brutal sutil delicada salvaje en cualquier caso siempre.
Es sencilla simpática casi y muy bestia gore, más de lo mismo, suave y bárbara. Arte y fanatismo. Golpe a golpe, verso a verso.
Todos tienen sus razones y están muy bien explicadas y no hay salida ninguna, moscas y mierda, abejas y panal. Arañas y mantis religiosas. Gusanos, larvas. En fin, humanos. Malditos.
Casa encantada. Los otros sí que son estos. Los muertos. Cementerio indio debajo seguro. Ve hacia la luz. Despierta. Abre los ojos.
Cine negro apolíneo dionisíaco excelso complejo exacto niño. Ella es fascinante y fabulosa, niña santa, muñeca diabólica, satanasa, caído ángel, la hija y el exorcista, y él es un cachondo, el extranjero eterno, aquí estoy porque he venido, qué se me ofrece, verle en bata es un placer insoslayable, vestido de enfermero es un pecado nefando, corrupción de menores, nunca la medicina o lo que fuera estuvo peor mejor representada, la noche del cazado.
Es carretera perdida, indudablemente, cine en estado impuro, destilado, al grano.
Lo elige como posible matarife, juguete, monigote, Mickey Rourke en aquella que tal bailaba y no hablo de las nueve jornadas de sodoma y gomorrra, el indio de Fargo, o para colgarle el mochuelo, tonto, de cañón carne, armario ropero empotrador empotrado, William Hurt, fuego helado en el cuerpo y en lo otro, a dedo, puesto por el ayuntamiento, enchufado, paniaguado, a vivir del cuento, entretenido, gigoló, chulo, también le gusta, claro, oscuro. Y ella es malísima, la peor de todas (terrible hasta, está el listón por las nubes, para ser mujer, indecible competencia, por goleada gana), e igual una niña que no se entera de la misa la media, perdida, pérfida, inocente, santa, de arco juana la loca, sin cocer, la carnaza, sin comer, sin sostén, sin saber, a muerte.
Fatalismo. Camino de perdición.
Y toda ella es un diálogo increíblemente bien escrito, una charla infinita riquísima y sabrosísima.
El eterno retorno (al pasado). En ese (el) río sí te bañarás varias veces.
Retrocede para avanzar hacia el futuro que es la aceptación de lo mismo o único, de un presente chicle, estirado, derretido, una y otra vez hasta el fin de los tiempos por igual surco.
Es poesía negra satánica con línea clara angélica.
Es un prodigio de sencillez, de ligereza cínica, de amable horror, es la negación del artificio y la impostura, cine adulto de veras, la máxima hondura inadvertida, la que se oculta por demasiado obvia, críptica de tan evidente o sinsorga.
Es surrealista, en el fondo, todo es malo y por ello bello, contranatura, hermosamente siniestro, dulcemente trágico o imposible, lo contrario es mediocre o aburrido, sin interés ninguno.
Ya decíamos que es demasiado buena y perfecta para poder hablar de ella, se resiste, no lo permite, a riesgo de cuadricularla, estabularla, matarla, a duras penas, de hormigón piedra tan curva, inefable balbuceo, ese no sé qué que en la garganta se te queda, se hace lo que se puede, nada, por todas partes te supera y devora, un cuento de Poe contado por Descartes. Atroz luz.
Qué locura tan precisa y qué belleza tan desmadrada.