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Voto de Ferdydurke:
3
1 de abril de 2022
2 de 3 usuarios han encontrado esta crítica útil
Demasiados tópicos y cosas desagradables. Es otra película hecha con dos duros que tira de (cierta) autoría (cámara en mano, sucesos rebuscados, planos retorcidos, montaje estupefaciente... ) para intentar dejar (alguna) huella, llamar la intención de la buena manera. Lugares comunes como Australia, la de Kidman y Jackman, de grandes, tan especialmente Ray Liotta haciendo, muy bien, para no moverse ni un ápice de su seguro sitio, conocido, para los restos establecido, de ahí no me muevo, de malote brutorro o la parienta del madero que en mucho momento se queja, vive sumergida, con la mierda hasta el pescuezo le llega, en la afrenta, es todo un sufrimiento porque, oh, milagro, su querido maridito se juega todo el puto santo rato el cuello tipito, enojada, las carnes morenas que me come el tigre, o la (en USA nada) sacrosanta institución policial convertida en un putiferio de no te menees, horror, desgracia, depravación, muerte a espuertas con la droga mala siempre en la fechoría de cabeza metida, al acecho, comiéndote vivo, noche y día, felonía, la cabrona.
Hasta tiene un punto de culebrón lisérgico esta historia shakespereana, the wire, cuchufletera histérica berraca zarrapastrosa, agujereada, llena de miserias y recuerdos, abscesos, rasposa, cortina rasgada, gris y azulina, como un sueño malo, la de Jarmusch primeriza, vacación permanente, círculo del infierno de los pobres, diablo.
Jason Patric me recuerda poderosamente a un colega de hace tanto tiempo, muchos años gordos de prosa fácil, Gabriel García Marquez, (casi) el de Eskorbuto, al que he perdido la pista, creo que se casó y eso, lo siento, no sé si desgraciadamente o por suerte, ande andará, la pinta, por sus ojos, su poco pelo, esa entrada de miedo, calvo como Jada, ese aire atractivo siniestro, desvalido, peligroso, (no precisamente) la mar (de) bueno, gracioso, corrido, pragmático, amoral, hermoso -no.
Cine negro independiente pretencioso, vicioso, animoso, arcaico, innecesariamente ultra violento, naturalismo feo, tanto exceso que, por acumulación redundante, no viene a cuento, córtala.
Pretende aparentar enormidad, mucho más de lo que da o es en verdad y a ver si cuela o da el pego, suena la flauta travesera o atravesada.
Hasta tiene un punto de culebrón lisérgico esta historia shakespereana, the wire, cuchufletera histérica berraca zarrapastrosa, agujereada, llena de miserias y recuerdos, abscesos, rasposa, cortina rasgada, gris y azulina, como un sueño malo, la de Jarmusch primeriza, vacación permanente, círculo del infierno de los pobres, diablo.
Jason Patric me recuerda poderosamente a un colega de hace tanto tiempo, muchos años gordos de prosa fácil, Gabriel García Marquez, (casi) el de Eskorbuto, al que he perdido la pista, creo que se casó y eso, lo siento, no sé si desgraciadamente o por suerte, ande andará, la pinta, por sus ojos, su poco pelo, esa entrada de miedo, calvo como Jada, ese aire atractivo siniestro, desvalido, peligroso, (no precisamente) la mar (de) bueno, gracioso, corrido, pragmático, amoral, hermoso -no.
Cine negro independiente pretencioso, vicioso, animoso, arcaico, innecesariamente ultra violento, naturalismo feo, tanto exceso que, por acumulación redundante, no viene a cuento, córtala.
Pretende aparentar enormidad, mucho más de lo que da o es en verdad y a ver si cuela o da el pego, suena la flauta travesera o atravesada.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
Ver todo
spoiler:
El final es bueno o mejor que el resto (aunque hasta llegar a ese hecho o crucial momento, le dan al asunto demasiadas revueltas, además de utilizar el recurso sobado de gritarse las explicaciones a la cara a última hora con pretendida o supuesta sorpresa y, sobre todo, con el afán de que el espectador se entere, es corto, de lo que allí te muestran o cuentan; no nos hacían falta esas alforjas para volver, una vez más, a Ítaca tras tanto viejo viaje) porque ni pa ti ni pa mi, el rey salomón, lo parto en dios, justo por la mitad y ya se arreglarán. Ni lo mataron los facinerosos sanguinolentos como en día de matanza inopinada, fuera de fecha, el día de autos, ni el poli cabrón como Gere en la de Figgis, asuntos sucios mediante, fue él mismo el que de gracia el definitivo tiro se descerrajó, por dios, de en medio para toda la eternidad se quitó, aquí (nada de) paz y después (tampoco ni siquiera una mijita) gloria, hondonada de hostias, una detrás de otra, aterriza como puedas, sangre por un tubo.
El de la polla (tú coño está podrido, fétido, pero yo, sin embargo, todavía te amo, pichoncito mío, no tan alemán romanticismo, más de donde caiga, de cualquier sitio) que se (le) quema (devorada) y el tarado al que le desgracian la cocina (no hay derecho). Esas escenas tan edificantes. Realismo chungo, la otra Ámerica, la fenomenológica.
Es como un subproducto, bajos fondos, con ínfulas de otra cosa, de impactante artefacto algo macabro, de las que quita el hipo y corta el aliento, yo me ahogo, afloja el paso, no trotes.
En Europa la habrían hecho más mala y barata si cabe, a mucha honra, de las manos se las hurtan.
Bueno, por hoy ya lo vamos dejando que hace frío y el cuerpo está destemplado, poco sueño, mil pequeños dolores que llegaron de no se sabe dónde, (a) esa testa. A (el mejor artista es dios) guardar.
El de la polla (tú coño está podrido, fétido, pero yo, sin embargo, todavía te amo, pichoncito mío, no tan alemán romanticismo, más de donde caiga, de cualquier sitio) que se (le) quema (devorada) y el tarado al que le desgracian la cocina (no hay derecho). Esas escenas tan edificantes. Realismo chungo, la otra Ámerica, la fenomenológica.
Es como un subproducto, bajos fondos, con ínfulas de otra cosa, de impactante artefacto algo macabro, de las que quita el hipo y corta el aliento, yo me ahogo, afloja el paso, no trotes.
En Europa la habrían hecho más mala y barata si cabe, a mucha honra, de las manos se las hurtan.
Bueno, por hoy ya lo vamos dejando que hace frío y el cuerpo está destemplado, poco sueño, mil pequeños dolores que llegaron de no se sabe dónde, (a) esa testa. A (el mejor artista es dios) guardar.