Pasolini, los Monty Python, Conan, Star Wars, Superman, Robin y Marian, Los inmortales, Cleopatra, Ran, La joven del agua, 300 (y la madre), La ardilla roja, El anillo del nibelungo, El humo ciega tus ojos, Discoteque, After (Hours), La bruja avería, La niebla de Carpenter...
Es terriblemente tediosa, plúmbea, pero tiene chispazos de genio y nuca pierde definitivamente comba, se mantiene, el paso poso. El prólogo es un espanto, ruido y tontuna, el final es hermoso, rojo, lo otro alterna a tumba abierta ridículo, bochorno, con algunos rimbombantes aciertos, guarrerías. Operística, hinchada, grotesca, oligofrenia. Son como los tres o cuatro grandes hits del asunto (la espada, los cuernos, el santo grial, los magos o brujas, las peleas o batallas... ) artúrico con calzador metidos a presión en dos horas y pico de vellón dentro de una historia que está hecha de retazos o trozos que casan solo a medias, vivan las andobas.
Hieratismo, histerismo, pomposidad, pobretona pese a sus muchas ínfulas grandiosas aparatosas.
Merlín parece perece José Mota, el pesado histórico, el apuntador de la obra cómico de la legua, la barraca, entre bambalinas haciendo el indio, Lancelot un zombi, cacho carne con ojos, Arturo un parguela, Ginebra una pánfila una jeta, Morgana una chusca pena. Por momentos, muchos, casi parece parodia, a posta, a mala (buena) idea, chiste, broma. En otros, más bien pocos, gusta o hasta de aquella insólita manera emociona. El resultado es extraño, mezcla el naturalismo teatral más pétreo, tierno, pedestre, enfático, inocente, exaltado, frío, amante distante, con los fuegos fatuos delicuescentes cuchufleteros sicalípticos piscodélicos de la ficción más pulp, cochambrosa y arrabalera esquizofrenia. Un cruce raro bastardo, rock cavernario, y a ratos bello sórdido feo.