A las canicas o los escupitajos hubiera estado todavía si cabe mejor, con mayor enjundia, salero o intríngulis.
Años 80 y lucha de clases, relámpago y tormenta, no hay otra, sin salida ninguna. Película comunista para variar, descaradamente. El hijo debe elegir entre el oprobioso plantígrado capitalismo elitista (élites extractivas) pluto (ese perro, no confundir con plauto de coto matamoros, las apariencias turban, ni con el pulgoso ni, por supuesto, con un puto, el más antiguo del mundo oficio) crático del abuelo, oscuro, rancio, pasado, arcaico, esa burguesía hijaputa, repugnante sonrojante, o el proletariado resplandeciente, esa clase baja tan generosa y humana, su padre, presente y futuro en uno. La madre abre la puerta, la caja de pandora, de los truenos, y el hijo acepta la apuesta, aprovecha la ocasión, calva la pintan, y opta, como no podía ser de otra manera, por la revolución (no tan, al fin y al cabo) violenta, la famélica legión, salvaje (bueno...), a brazo partido, roto.
En este caso, el mundo al revés, se alternan las tornas, Rocky es Iván Drago que vence al leviatán norteamericano y se lleva el botín pimpollo, la carne en marcha, a todo trapo.
Obra política, rica, llena de tesis y metáforas y (mierda de) filosofía y grandes ideas que utiliza un esquema argumental básico primario para desvelar decantar dar luz a las claves más candentes sorprendentes del fin de la guerra fría. Valiente reflexión (aporta). Deslumbrante intento (soporta). Arroja.
Recurre al modelo documental, trabajo de campo, estudio concienzudo, severo, para sumergirse en las paradojas y contradicciones más apabullantes, su deriva psicológico moral existencial, sus patologías y aberraciones, luces y sombras, de la sociedad estadounidense a través de acercamientos/procedimientos radiales (axiales) ontológicos (gnoseológicos, epistemológicos) propios de los hermanos Mekas o del mismísimo Raymond Roussel, ahí es nada, partiendo la pana, la vanguardia.
Un festín.
Stallone sigue el método Stanilavski, se nota, a leguas, ruso obviamente, Robert Loggia (Scarfae, inmenso, bronceado eterno) más Strasberg por otra parte, ya más gringo o quizás yanqui, montan tanto, versus, todos venimos del mismo agujero, el que forma el antebrazo en posición de ataque, ese ángulo oblicuo nada majadero, pluscuamperfecto.