Cuando uno cae desde lo más alto, el impacto contra el suelo es aterrador. Meditaba sobre esto mientras leía las feroces críticas y varapalos que ha sufrido esta película por el mero hecho de estar firmada por Werner Herzog, un director otrora inquieto. Si la hubiera realizado cualquiera de esos mocosos de las nuevas hornadas, seguro que no se habrían metido tanto con ella. Cabe recordar que Herzog es un director tremendamente irregular, capaz de lo peor y lo mejor, y en esta ocasión, a pesar de haber escrito el guión, ha caído en las garras de un presupuesto holgado y ha filmado una película carente de alma, sin huellas de autoría. Tan sólo la esforzadísima interpretación de Nicole Kidman, empeñada en sacar adelante el personaje contra viento y marea, consigue que nos vinculemos a las imágenes que desfilan ante la pantalla, conscientes en todo momento de que son hermosas pero frías, resplandecientes pero apagadas. No hay emoción, no hay seres humanos que sufren, aman y pierden. Es una reproducción en bellas postales de la historia de una mujer, Gertrude Bell, una especie de versión femenina de Lawrence de Arabia, que llegó a lugares del islam donde ninguna mujer europea había conseguido poner el pie. Y hablando de Lawrence de Arabia, ¿a quién se le ocurrió la brillante idea de contratar a ese actorcillo ridículo e irrelevante llamado Robert Pattinson para encarnar al inmortal aventurero británico? Sólo verle te pones a reír. Supongo que los huesos, o las cenizas, de Peter O'Toole se estarán revolviendo en su tumba.
Por lo demás, consignar que James Franco sale cinco minutos, y que la música de Klaus Badelt remite en algún pasaje al inolvidable score de Maurice Jarre que homenajeo en el título de la crítica. La reina del desierto no aporta nada, pero al menos está rodada con solvencia, cosa que no se puede decir del grueso de la producción actual. Pero que nadie espere una película de autor.