Rutina, lenitivo impulso con el que afrontar una angustiosa certeza; quebradizo consuelo del que no sabe encarar los reveses de la vida; embaucador refugio en el que cobijarse cuando el día a día contunde con furibunda fuerza; fallida estrategia con la que resistir los avatares de una asfixiante existencia.
Rutina, aislado islote en el que reposar cuando el barco naufraga en alta mar; débil muralla en la que ampararse cuando el enemigo ataca nuestro descanso aprovechando la oscuridad de la noche; impostada resistencia con la que oponer fuerza a todo lo novedoso; paliativa vacuna que inmuniza cuando el virus de lo desconocido invade nuestro reconfortante descanso.
Rutina, abierto cercado en el que el encerrar un miedo que nos paraliza, inestable tabique en que asentar nuestro reposo cuando el riesgo amenaza nuestro esforzado equilibrio; particular parapeto en el que guarnecerse del desasosiego que nos reconcome, ostentosa arma con la que defender todos nuestros frecuentes e innumerables desvelos.
Rutina, amiga imaginaria con la que compartir todas muestras desgracias; dulce pretexto por el cual ocultar la auténtica desazón del corazón; sibilino subterfugio con el afrontar con garantías el pánico a lo desconocido.
Rutina, perfecta coartada con la que reprimir nuestro natural recelo ante un acontecer extraño; indeleble disculpa en la que disimular el rechazo ante una figura que nos turba, frágil escudo en el que abrigar nuestro destructivo temor a la contingencia; teatral excusa con la que explicar la existencia de una inmensidad de terreno inexplorado.
Rutina, infiel esposa que nos acompaña cuando ceden todos nuestros resortes; ilusorio compañero que nos auxilia cuando nuestra confianza tambalea; traidor consejero que nos habla al oído cuando regresa el momento de adoptar, sin saber con que aliento, costosísimas decisiones.
Rutina, ruin y traidora rutina, perfecta metáfora de lo que se han convertido nuestras vacías vidas.