El desprecio

J.L. Godard, M. Piccoli, B. Bardot y hasta el mismo F. Lang comparten unos títulos de crédito que hacen presagiar la mejor de las películas.
Enseguida se advierte que el largometraje aspira a instalarse en los dominios del pensamiento intelectual, a generar profundo debate filosófico, a mostrar lo mejor de la cultura occidental y a representar un paradigma de lo artístico en el cine.

Para desgracia de tan importante nómina, también es notorio desde el principio que el proyecto queda atrapado en la vulgaridad, en lo monótono y en un ejercicio de mirarse el ombligo a sí mismos.

Hasta tal punto que da la impresión de que "La Odisea” se utiliza como pretexto para exhibir el culo de la celebrada actriz francesa.

Alberto Moravia escribió la novela en 1954, poniendo en práctica una de sus obsesiones favoritas, la de destripar las relaciones de pareja acomodada, burguesa y envidiable para todos, salvo para los condenados a entenderse.
Jean-Luc Godard ahonda en los conflictos de pareja, como por cierto llevaba años haciendo magistralmente Antonioni (La aventura, La noche, El eclipse), poniendo también el acento en el hastío, la soledad que produce la obligada compañía y la imposible detección de las causas del desamor cuando no se evidencian síntomas, salvo el bostezo y la desgana.

Las crisis, en ámbitos tan delicados como el de los temas amorosos, entre las gentes de la alta sociedad y profesionales cualificados, suelen ser de difícil composición. Requerirían de tiempo y recogimiento; justo de lo que carecen los destinatarios de estos venablos envenenados; viene a recordarnos Jean-Luc, que a buen seguro había experimentado en carne propia alguno de los desvaríos que tienen lugar cuando no hay tiempo para explicaciones y las dudas se consuman en añicos irrecuperables.

El maestro francés aprovecha la presencia actoral del propio Fritz Lang para firmar un alegato contra el secuestro del arte y sus creadores, presos tras las barras de oro de la industria y a espensas de los caprichos repugnantes de cualquier productor empapado en dólares y petróleo. Y pone en boca del gran realizador unos versos sentenciosos de otro alemán ilustre:

Para ganarme el pan, cada mañana
voy al mercado donde se compran mentiras.
Lleno de esperanzas,
me pongo a la cola de los vendedores.

Bertolt Brecht

“La presente historia pretende explicar cómo, mientras yo seguí amándola y no juzgándola, Ella, por el contrario, descubrió o creyó descubrir algunos defectos en mí y me juzgó y dejó, en consecuencia, de amarme.”

El que no se haya sentido defraudado hasta la médula por alguien a quien quiere, quizá no entienda esta película. Porque es, como bien dice el título, justamente desprecio. No es enfado, que se puede pasar. Es sencillamente que se derrumba el concepto que tienes sobre alguien. El desprecio no pasa como pasa un enfado. Cuando desprecias no puedes ni mirar a los ojos, ni pedir explicaciones, ni dar motivos. Ya puedes haber compartido una vida con una persona, que tras la decepción, no puedes ni compartir la soledad. Además, aunque intentes comprender u olvidar, ocurre como con el culo de la historia:

"Un día fue a Baghdad para comprar una alfombra voladora. Encontró una muy bonita, y a buen precio. Así que se sentó, pero no volaba. El vendedor dijo: "No es de extrañar, si quieres que vuele, no debes pensar en un culo". Así que Martin dijo: "Vale, no pensaré en un culo". Pero automáticamente pensó en uno, y la alfombra no voló".

Y es que, como dice el poema, se avanza a tientas… “a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto y a ciegas otra vez y para siempre se introduce en un túnel o destino que no se sabe dónde acaba”.

Hasta los más reputados artistas, emborronan su trayectoria.
Hasta genios como Picasso hacían a veces alguna mamarrachada.
Godard no es ningún genio y ha echado algunos otros borrones a su cinematografía, y se ha despachado con alguna otra mamarrachada pero es un "autor" y hay que consentirle estas pifias, catalogarlas de una profundidad de la que carecen, concederles un prestigio y un crédito que no se han ganado como narraciones del séptimo arte.
Una bagatela con firma.
Un descalabro "prestigioso".
Una pérdida de tiempo.
Una idiotez.
Una bobada de "qualité".

¿ves mis créditos? ¿piensas que son bonitos? -Sí, mucho. ¿Te gustan mis personajes? -Sí. Y, mis diálogos, ¿también? -Realmente me gustan mucho tus diálogos. ¿Y mi trama? -Tu trama, también. Mira mi fotografía, ¿la ves? -Sí. ¿Te gusta? -Mucho. ¿Y mi música? -Realmente, me gusta, sí. ¿Qué prefieres, mi música o mi estilo decadente? -No sé, me gustan igual. ¿Te gustan mis planos-secuencia?, ¿y mis escenarios? -Sí, me gustan. ¿Y mis metáforas? ¿mi principio, mi final? -Sí, todo.

Entonces, tu me amas totalmente.
Pues mira, no. Te amo tiernamente y trágicamente, pero totalmente no: te falta algo.