la frágil hermana endurecida de inocente belleza y sofisticación; la típica zorra virgen con brotes de caprichoso suicidio infantil camuflado de trascendencia para ocultar su verdadera flaqueza, la que confiesa involuntariamente con una dosis de locura descuadrante cuando le grita al que se acaba de follar, el supuesto prota, -quién eres!!- estampada contra la puerta, desquiciada, y que reside en la necesidad vital que supone para ella su hermano siamés; el miedo que, a su vez, éste padece ante sí mismo por no ser quizá lo que él cree que debe ser; un urbanita listillo y arrogante que es capaz de cagarse en los pantalones y decir que él no ha sido por miedo a que lo reconozcan y hasta montar a caballo si con ello piensa que pueden quedar disipadas las husmeantes dudas, no carente, claro está, de esa simpatizante para con el espectador, pasión enternecida, crédula y poética que deja ver en sus replicativas disputas con el prota sobre concretizados y resabidos temas de la época, que más bien parecen sketchs por su escasa duración y sincronizada armonía situacional además de su espontáneo surgir, siendo esta característica del chico más visible en la discursión sobre Chapplin versus Katon: el niño entusiasta que cree en la mágica mirada de Charlot. Y el intuído protragonista, como el punto de objetividad secuencial desde el prototipo tradicionalista que su ingénua condición de paleto norteamericano le confiere para estructurar la cordura alegada por sus valores (los de todos) dentro de esa pérdida identificativa que suele sufrir el ser humano en sus agetreos conjuntados para contra sí mismo y que culmina la proyección desde el absurdo pseudoreivindicativo, el alocado cabalgar del otro joven envalentonado de miedo, a la tragedia metafórica un tanto desentonada de impaciente realización por el escaso dramatismo que transfieren los cutres decorados, con dialoguito en pro del intelecto incluído, entre llamaradas, porrazos antidisturbios y rebeldes cóckteles explosivos que no dejan sino indiferente a cualquier reflexión patentable. Soñadores es en definitiva una parida más para necesitados intelectuales astémicos de emociones, con prejuicios de maíz y sosos cual desintoxicado yonki por no haber muerto fiel a su espíritu de una sobredosis (véanse las valoraciones de "la Turia (cultura y espectáculos de la Comunidad Valenciana)").

pd: Rousseau tampoco paraba a respirar mientras escribía.