Probablemente, la peor película de Woody Allen.

Un guión repleto de tópicos, ubicado en una idílica Barcelona (fantástico trabajo del director de fotografía) que en realidad no existe. La alusión (¡dos veces!) al Máster de Identidad Catalana por el que Vicky dice venir a la ciudad evidencia patéticamente el peaje que el guión ha pagado para que el realizador cobre. Como contrapunto, el extraño viaje a Oviedo, a mi modo de ver la sincera deuda que Allen tiene con su primera ciudad española.

Con personajes mal trazados: un Bardem bohemio que se aloja en hoteles de 5 estrellas y viaja en avioneta; una Johansson que sólo es sensual porque ella lo es, no porque su personaje desprenda el más mínimo calor; una Hall que pasa de la frigidez al ardor inexplicablemente; sólo Cruz se esfuerza en dar "pasión gitana" a María Elena.

La música juega en favor de la cinta, gracias entre otros a Albéniz, pero resulta cansina a fuerza de repetición; en cuanto a la canción original, es eso, original cuando se escucha en los primeros títulos, pero al repetirse se convierte en tediosa de solemnidad. Ni siquiera las voces se han cuidado; la del narrador no sirve ni para el publirreportaje de Barcelona que se pretendía.

En resumen, parece el encargo de Jaume Roures (Mediapro) y otros factótum catalanes (TV3 entre ellos) que hicieron a un Allen ávido de dinero, quien escribió el peor guión de su vida; ¿o acaso se lo escribieron? Las reseñas de los críticos que incluís en la página son, otra vez, un homenaje al "poderoso caballero".

Imagen y sonido cuidados con obsesión. Ritmo deliberadamente lento, tratando así de ayudarnos al recreo de la vista y el oído.

Lo que no tiene pase es esta moda que de un tiempo a esta parte se ha instalado en las películas y series españolas de hablar bajo, de susurrar en lugar de hablar o gritar. Porque eso es lo que ocurre en los dramas y en las fiestas; entre amantes y enemigos. Hablamos alto.

Pobre Lorca, su pasión gitana despachada 'sottovoce' por mor de una estética incomprensible o -pensando bien- por tratar de vender a mercados foráneos una mercancía edulcorada y sintética que nada tiene que ver con nuestra altisonante cultura.

Desde luego, quien presentó esta película como la vuelta de Almodóvar al humor estilo "Mujeres..." incurrió en falsedad a sabiendas.

Si había algo que me encantaba de el ex-genial director (deseo que ex por poco tiempo) eran sus guiones: rotundos de principio a fin, irónicos, llenos de guiños al cine español de siempre y sorteando la tentación de caer en el "gag" político. Bien, pues "Los amantes pasajeros" se van al polo opuesto: un guión deslabazado, rendido a las obsesiones fálicas del director, que lejos de transgredir cae en el chiste fácil y oportunista (aeropuertos manchegos, amantes "reales", no falta de ná).

Por no hablar del vergonzoso papel que luce el "género" homosexual en este filme. Lejos de reivindicar, la sucesión de tópicos, de "locazas" y de groserías sin cuento, "Los amantes..." rebajan hasta niveles inaceptables la dignidad del universo gay al que Almodóvar confiesa pertenecer, no sé muy bien si para sacar tajada o para escorar hacia el rincón más abyecto de sus obsesiones de viejo verde.

Si no fuera por la actuación de Javier Cámara y de pequeñas "perlas" como el arranque de Penélope Cruz y Antonio Banderas (ni siquiera se salva la banda sonora, tan cuidada en otras obras por Almodóvar), esta película pasaría al baúl de los olvidos o ¡peor! al de los malos recuerdos.

Mozart era austriaco, escribió y estrenó Don Giovanni en Praga, sobre un argumento, Don Juan, que se emplaza en la Sevilla de la época...

Item más, hay una novela, no muy buena, que cuenta esta historia otorgando protagonismo a Giacomo Casanova, por cierto, nunca demostrado pese a que Mozart y él fueron coetáneos y llegaron a conocerse.

Con estos precedentes, veo un trailer que (1) da a Mozart el "look Amadeus" que ya inventó Milos Forman hace 16 años, (2) que se ubica en Venecia y (3) que nos encaja a Casanova para así "aliñar" la chapuza con alguna escena picante que ayude a vender el engendro.

Hace ya tiempo que llegué a la conclusión de que a Carlos Saura no le gustaba el flamenco, sino el filón de dinero que sacaba haciendo películas sobre el género. ¡Ay! me temo ahora que su oportunismo le lleva a mi adorada ópera.