Es una ascensión hacia lo hermoso, lo escondido, los miedos y cosquillas de la infancia que comienza a despertar hacia una pubertad sin marcha atrás.
Esa época en la que aprendes a tus expensas; que avanzas en el camino de la vida sin brújula; o mejor dicho, con las brújulas ajenas; con las verdades y mentiras del otro; de los otros. Y hay que avanzar. No siempre sin saber que el semáforo está en verde ni por qué estaba en rojo.
Mil veces tendríamos que ver películas así; sin tapujos, o con los suficientes para comprender los tapujos de una época que nos ha tocado vivir a todos; a unos en este época como a mí, a otros en otras épocas pero seguramente con los mismos tabúes o los mismos temores desplazados a la época de cada cual.
El pequeño actor principal está para comérselo de lo bien que interpreta. Ese abismo que hay en la interpretación dentro de la interpretación de una especie de fábula en el marco escolar está muy bien escogida. Los dos personajes de las tías de Pamplona son dos joyas de autenticidad. Las dos; tanto la estrecha como la tirada p'alante; un poco achispada pero viva todavía.
El lenguaje está bien escogido. Se habla como se hablaba en aquella época en blanco y negro. Con mucho negro.
Mi único bemol son ciertas elipses en lo ocurrido entre los niños en la escuela.
Viva el cine de esta calidad.

Una serie de situaciones sin nexo lógico y sin gracia.
Esta pareja de "cómicos" ni siquiera se parecen a un Mortadelo y Filemón del mundo del cine. Es puro "quiero y no puedo", o mejor ".. no sé si puedo".
Si la has grabado la ves dándole a la techa de "avance rápido" y ni siquiera te paras cuando la chica está en la ducha.
No sé cómo hay productores que pierden el dinero haciendo este tipo de cine.
Ni siquiera para una tarde de siesta veraniega. Nada.
Basura cinematográfica.
Pena de pérdida de tiempo.

Es una pena haber dedicado tanta magnífica ambientación, bien dibujada, bien realizada, para hacer una película sin historia, sin argumento, sin sustancia.
El elenco parece la lista de los reyes godos. Están todos los actores conocidos de la época. ¡Hala, hala! Por dinero, que no se diga…
Pero que actúan dos o tres minutos cada uno. No falta nadie; lo que falta es una historia, un argumento, un hilo rojo que lo hilvane todo y que no sea la simple excusa de haber hecho una peli ambientada en los años negros del franquismo (pero en las capas sociales que sufrían menos).
Y, cada loco con su tema. Los pocos personajes que vuelven delante de la cámara, siguen a su bola, en lo que estaban. Y nada de nexo plausible con las otras (raras) secuencias que volvían. El del banco, en el banco; la del metro, en el metro; la mecanógrafa, ante su cacharro; el del murciélago, bailando el murciélago; los porteños, a su lunfardo, el del carburador, en su taller. Y… ¿por qué seguir?
¿Para qué perder el tiempo entonces en verla? Pues sí. Para en ambiente. Para ver cómo eran los bancos de la época (demasiado limpitos y recién pintaditos esos decorados…), cómo era un taller mecánico (éste es el más limpio; o sea: pura farándula), y sobre todo, cómo lo pasaban los señoritos en la tertulia del Casino Municipal con sus partiditas y sus conversaciones sin intríngulis.
A veces pierdes la calma y le das al “avance rápido” si la ves grabada. Y, claro, no pierdes el hilo porque no lo hay.
Y, ¿por qué la ves? Porque sabes que estuvo seleccionada nada más y nada menos que a los Premios Óscar. Casi na…
¡Ah! Y, una advertencia: son dos horas de mosaico color sepia, deshilachado.

Relato atípico, lleno de momentos en los que dices "qué pena, aquí podrían haber aprovechado para...", o "¡vaya! Ya han fastidiado una situación magnífica metiendo una escena inapropiada".
A eso yo lo llamo hacer cine.
Mira que los "galanes", los "chicos guapos" que podían aprovechar la situación para recuperar viejas ilusiones, son feos a parir. No se salva casi ninguno. Y sin embargo las chicas están aún de muy buen ver a pesar de la cuarentena.
El retorno al pasado, el volver a revivir escenas como si estuviéramos recuperando una escena de teatro ya conocida, manida, desesperadamente aburrida o magníficamente decepcionante, es algo que pocos pueden vivir. Y aquí se vive de manera diversa.
Parece como una partitura de variaciones sobre un tema (el amor, el temor, la vida e incluso la muerte) que se interpreta de manera magistral. Sobre todo las chicas. El episodio del "coleccionista" es digno de estudiar.
A veces no entendemos todo porque a lo mejor (casi seguro) al guionista le faltó tiempo para matizar relaciones. Los años de la juventud son complejos y rememorarlos a los 40 es difícil
Aquí se hacen buenas (y menos buenas) escenas de recuerdos; esos recuerdos que con la edad no pueden ser auténticos ni con la intensidad de la época. Pero da igual.
Películas como ésta necesitamos. Seguro que hoy hay gente que quiere y puede hacer puro cine como éste.
Desde aquí mi sincero ánimo a estos sastres del séptimo arte... o de caballería si les da por batallar y batallar.

El documental es una sarta de entrevistas cara a la cámara de la viuda y la pequeña familia del poeta que discurren sobre todo y sobre nada como cuando a la abuela de casa le da por despotricar sobre una cosa u otra.
Es infumable.
No me extraña que la primera imagen sea la de ese monumento extrañísimo de alguien empaquetado.
Hubo épocas en las que el esnobismo de ir a vivir al campo se puso de moda. Esta familia compró un caserón feo, lleno de muebles que huelen a un falso pasado, recompuesto, y, alrededor de la meda camilla, fuma que te fuma (será mi único espóiler), pronuncian frases huecas que quizá tengan un sentido en otra dimensión.
Son un clan poco astorgano (o asturicense) y por eso no me extraña esa soledad de la viuda sentada en su silla en los primeros planos sin que nadie le haga caso.
Si no quieres perder el tiempo, no veas este Desencanto que es más bien un despropósito.
(Aunque, por esnobismo, tenga tantas críticas elogiosas)