Sigo con mi ronda de críticas de mis películas favoritas. Habiendo tantas películas de las que hablar mal, es mejor hablar bien de esas poquitas que de verdad nos llegan, que de verdad son "nuestras", personales, como una canción que cantábamos de pequeños, en los paseos por el campo.
"Campanadas a Medianoche" no es sólo el mejor Welles (junto con "Sed de Mal", "la Dama de Shangai"...), es también el mejor Shakespeare, aquel que, en la comedia, es capaz de ser despiadado, y en la tragedia, cómico.
Esta película (igual que la obra Entique IV, Segunda Parte) tiene uno de los finales más despiadados y crueles en los que puedo pensar. Los ojos de Welles, su rostro entero, enfocado en picado, son la perfecta imagen del abandono, de la soledad, de quien ha sido dejado de lado, de quien nunca lo hubiese merecido ni esperado.
Es una película llena de defectos técnicos, de fallos de dirección y de edición, de interpretaciones chapuceras... ¡pero y qué! Es tan buena, en conjunto, tan imprescindible y única, que es digna de estar en los altares, a pesar de haber sido un poco olvidada.
Es surrealista ver las murallas de Ávila o la Casa de Campo (al lado de mi casa) como escenarios Shakespereanos, pero da igual también.
Esta película pertenece a mis imprescindibles personales, y ojalá se hiciera una edición digna en DVD, se restaurara, se re-editara con los nuevos medios que hay (sin destrozarla, como han hecho con muchas, sino rehabilitándola, como hicieron con "Sed de mal") y se la tuviera de una vez en los altares de las Mejores Películas de la Historia.
Bravo, Mr Welles.

Sigo con las críticas a películas que considero "perfectas", de las que no se debería cambiar ni un fotograma, de las que son ya Gran Arte del siglo XX ("El apartamento", "campanadas a Medianoche", "Vértigo"...).
Habiendo sufrido como he sufrido las constantes lluvias de Irlanda y su nunca (o casi nunca) presente Sol puedo decir que Irlanda no es el paraíso que creía que era. Me habían engañado. John Ford me había engañado.
La Irlanda de esta película, concretamente Innisfree, es lo más parecido al Paraíso que se ha llegado a retratar en la pantalla. Un lugar donde hasta la maldad es inocentona, donde las peleas son divertidas y parece que no duelen, donde los alcohólicos no son enfermos, sino pequeños Dionisios y Faunos. Donde se encuentra la redención (hasta un hombre como el personaje de John Wayne encuentra allí su felicidad), donde se encuentra el amor (¡y qué amor, Mauleen O'Hara, nada menos).
Pero la estrella de la función es, sin duda, el robaplanos más maravilloso de la historia del cine: el personaje de Barry Finn, Mickelyn, el casamentero borrachón, un Leprichaun genial.
Esta película forma parte, junto con "Centauros del desierto" y "El hombre que mató a Liberty Balance", de la que para mí es la Trilogía de Oro de Ford. Hay otras que son también inigualables ("qué verde era mi valle", "la legión invencible", "misión de audaces", "el delator"...). Pero esta, esta en concreto, es la más optimista, la que, como "El apartamento" de Billy Wilder, te puede salvar la vida en un mal momento.
Todos queremos ir a Innisfree cuando muramos.