No se puede negar que Las aventuras de Tintín es un epectáculo fascinante y absolutamente soberbio en su perfección técnica (¿para cuando una de Asterix utilizando "stop motion"?). No obstante el inimitable, pulcro, y sutilmente humorístico espíritu del maestro Hergé ha sido diluido -como era de preveer- en una excesiva, frenética, abigarrada, y a la postre superficial montaña rusa “indianajonesca” en la que Spielberg se ha empeñado en montar, durante casi toda la película, a nuestro mítico y querido héroe de la niñez y de la adolescencia (en las que increíblemente no había ni playstation ni móviles ni internet ni docenas de canales de televisión). Personalmente hubiera preferido una película más europea, pausada, y atenta a la particular idiosincrasia de los personajes, que este megaespectáculo pirotécnico tan típico de Spielberg cuando de pone en plan arquetípicamente hollywoodyense y, cubierto con una chistera grabada con las barras y estrellas del tío Sam y apuntándote con el dedo índice, te dice: "voy a hacer un blockbuster planetario que os vais a cagar mientras yo me hago el doble de rico".