Brokeback Mountain lo tiene todo para ser una obra de culto, un clásico menor de principios de siglo. Para mi, en particular, es una bellísima azaña dentro de este todavía joven siglo XXI, cinematográficamente hablando. Es un lujo ese comienzo, de miradas tan esquivas, tan humanas. ¿Quién les iba a decir a Ennis del Mar o a Jack Twist que el vaquero que iban a tener por compañero, para un simple trabajo de temporada, se iba a convertir en la persona de sus vidas? La película desprende amor, sentimentalismo, pasión, humanidad, valor...

Y nostalgia, melancolía, dolor, infidelidad, redención... Con Brokeback Mountain, a lomos de dos jinetes enamorados, se puede respirar vida, porque es, a mi parecer, una lección magistral de cine, un homenaje al Séptimo Arte. Son vaqueros gays. Me la suda. Por dos razones. La primera es que estos dos tíos me desprenden más magia y vida que cualquier culebrón protagonizado por heterosexuales sin sentimiento puro y duro. Y sobre todo, la segunda razón, porque el tipo de amor que viven es el que más me gusta ver reflejado en una película: el amor imposible, el amor por el que hay que engañar a los demás, el amor por el que se sufre de verdad, el amor a escondidas...

Por último destacar el impresionante papel de Heath Ledger, que con el tiempo será digno de estudio. Qué intrepetación más perfecta de nuestro James Dean del siglo XXI, nuestro primer mito del celuloide (para mi generación). El hecho de conocer su muerte hace unos minutos me ha incitado a escribir esta crítica, en señal de pequeño homenaje, desde este rincón de Madrid. Muchas gracias por brindarnos con esa interpretación. Descansa en paz.