Perplejito, perplejito, que diría Ned Flanders. Asi me ha dejado este cuento invernal.
Aquí estoy para chafar la casi unánime crítica laudatoria sobre lo que a mí me ha parecido un soberano tostón.
Hay telefilmes de sobremesa, de esos expresamente concebidos para acompañar la dulce hora de la siesta, con más sentimiento, finura y autenticidad que este camelo.
La direccion es simplemente ausente (para mí que Rohmer estaba en otros negocios y dejó a un becario enchufado al mando del asunto) y los actores, cómo decirlo: las piedras y los muebles de la peli me inspiran más empatía.

Floja, floja.
Y felices sueños.