Catorce años, dos hermanos mayores, un padre ginecólogo y una madre italiana casquivana y deliciosa.
Estamos en la Francia del cincuenta y cuatro, la de la posguerra, la de la pérdida de las colonias, Indochina como debacle, y los Tours de Louison Bobet (por ahí andaba también el gran Bahamontes).
El asunto es trillado, harto conocido y muy contado, el despertar a la vida de un zangolotino, francés y burgués, leído, musicado, culto, sensible y pistonudo.
Y Malle lo cuenta a ritmo de jazz, contagiado por ese son abrupto e inspirado, libre, juguetón, frenético, sin reglas aparentes, dejándose llevar, improvisando, gozando. Escenas atropelladas como si fueran sketches, cerradas muchas veces de forma imprevista y cortante, situaciones chuscas, emociones a flor de piel, erotismo muy presente y la vida como erupción, como dolor feliz, como fugaz delirio.
Es la historia, quizás esencialmente, de un amor, el de una madre poco convencional hacia un hijo que la idolatra, adora y desea.
Se cuentan muchas cosas, pero como al desgaire, con una naturalidad fabulosa, de apariencia brutal, pero de fondo hermoso, lírico, desgarrado. No hay juicios morales, se observa, se relame en la mirada Malle, cuenta como si estuviese pasando todo en ese preciso instante.
Es una película plena, bulliciosa y efervescente; un pequeño milagro crispado que parece contar lo de siempre para acabar descubriendo una verdad sencilla, de aspecto escandaloso y de hondo decir.