Namasté.
No tiene gracia ninguna y está bien, por eso, ya que cuando trata/intenta lograr desesperadamente el efecto cómico, el gag, la caga, se alarga, espesa, es vasta, aciaga, elegante e intencionada en su nada, pautada, guionizada, sabia, pero en cambio, en la parte más final, cuando se impone el puro caos sin apenas forma que valga, el goce dolor físico, el abismo rampante, la perdición de los hombres, eureka, la destrucción dionisíaca, el acabose como una de las bellas artes, el desarreglo de todos los sentidos, la bacanal la saturnalia la orgía, la fiesta de la espuma, el vacío que succiona/acaricia/colma/surca, la entropía, la muerte que acecha con toda su primigenia algarabía a la vuelta de la esquina, el accidente como modus operandi, el error como lema, triunfa, ahí sí, nos turba, tumba, alegra, arrebata, emociona, identifica, extasía, libera, nos da, para mucho variar, ganas de probar, por fin, ya era hora, la vida, a ver a qué sabe huele, la muy puta.
El aislamiento del individuo contemporáneo, el extranjero o foráneo brillante raro frente a la mediocridad mansa de la masa, la tensión eterna entre Oriente y Occidente, entre capitalismo y comunismo pobres y ricos, la grima pop kitsch, la crítica bestia a los Beatles y a todos los tontos seguidores los pobres a la moda, a tanto papanata chupando polla del santón hindú de turno, ponte a la cola, a rebufo, es lo suyo, los hombres, las mujeres, Harvey Weinstein, de todo un poco y Dios en la de todos.
Y el triciclo o la tricicle.
La pena es que se queda (muy) corta. Llega demasiado tarde. Tendrían que haberlo llevado al extremo, romperlo todo, iniciar la revolución definitiva, patafísica, surrealista, patrañuela, mesmérica, desaforada, sandunguera, espasmódica, saltimbanqui, a lo burro, a la barbarie, a lo bruto, sin prisioneros, al aniquilamiento de todo lo conocido y por conocer, empezar desde cero, lo cual es completamente imposible, perfecto, ni títere con cabeza, el cielo.