----------------------------------------------------->Un desvío físico, emocional y a la vez argumental.
Bajo la lluvia, en plena noche y en mitad de ninguna parte, Al toma la identidad de un cadáver debido a su negra visión del mundo ("Como todos toman a los sospechosos por criminales me veo forzado a convertirme en uno", piensa).

Y ya no será Al nunca más; ahora es Haskell, el hombre del que, a partir de entonces, huirá para toda la eternidad. Podría continuar el viaje como si tal cosa, pero el guión introduce un elemento que, pese a la sorpresa, ya sabíamos de su existencia (las tres cicatrices como aviso) y de su posible regreso ante nuestros ojos. Si todas las mujeres fatales del cine se reunieran en una habitación no sumarían la ira y maldad de Vera, que destruye tal figura con su imagen dura, su comportamiento vulgar y sus aires dominantes (la Katherine de "Perversidad" o la Phyllis de "Perdición" son simples busconas aficionadas).
Ahora el sueño se rompe y el hombre se halla a merced de un monstruo con figura de mujer, lanzado a una relación oportunista, sádica, cínica y masoquista. Si hay un género que desplace mejor las líneas de la realidad, incluso más que el terror, ese es el negro; la ilógica de sus esferas brota de las anomalías del mundo real y todo resulta más violento e intenso porque es más auténtico; como hizo Lang en "El Ministerio del Miedo", Ulmer nos obliga a atravesar su intrigante peripecia como si se tratase de una pesadilla que soñamos despiertos, y de esta pesadilla brota una proyección torcida del género, mordaz, áspera y confusa.

Porque el anti-héroe es un prisionero débil y la "femme fatale" un villano odioso que lo disfrazará todo de farsa para llevar el engaño a su máximo grado, hasta desembocar en un clímax atroz, improvisado durante el rodaje y con un elemento tan creíble como es el cable de un teléfono (¿lo habría imaginado Hitchcock mejor?). El engaño es clave en este tipo de cine y en la propia película, si bien ésta se cuenta honestamente desde el punto de vista de un hombre inocente y preso del devenir de las circunstancias (Ulmer se transmuta bien en el pobre Al), si bien es cierto que la causa de lo moralmente reprochable encuentra su efecto y su castigo.
Absolutamente nadie escapa de sus culpas ni de sus pecados (por supuesto el cineasta se ve obligado a ello por mandato de la M.P.P.C.). El ex-boxeador y actor de turbulenta vida privada Tom Neal protagoniza un auténtico duelo de egos y carisma con una arrolladora y horripilante Bernice Lyon (de fiero nombre artístico Ann Savage) con quien había colaborado anteriormente; aunque en esta ocasión tal hostilidad se mantendría dentro y fuera de la pantalla por el carácter insoportable de él y la implacable actitud de ella (lo que sin duda les ayudó en sus papeles...). Al final la obra de Ulmer, desde el momento de su estreno, ha sido reconocida por la crítica y los fans, y su gran influencia estaría presente para muchos directores posteriores.

Pese a sus muchas limitaciones, imperfecciones narrativas (el uso constante e incómodo de la voz "en off") y un argumento que anhela un desarrollo mucho más amplio de contar con un presupuesto mayor, "El Desvío" se desvía (nunca mejor dicho) de su género hacia pliegues extravagantes y misteriosos hasta convertirse en un cuento agobiante, intenso, visceral y terrible sobre la fatalidad y la violencia. Cosas de esa fatalidad del destino, el sr. Neal sería acusado décadas después de asesinar a su esposa, una recepcionista de hotel, de un disparo en la cabeza.
Seguro que se sentiría poseído por su personaje al declararse inocente ante las acusaciones de la policía, y que las primeras palabras que pasaron por su cabeza fueron: "Empezad a hablar, os escucho...pero sé lo que me vais a decir antes de que abráis la boca; diréis que no os creéis mi versión de como murió...y pondréis esa expresión de "no me hagas reír" en vuestras caras...". Ay, la fatalidad...