"Un viaje de diez metros" tenía elementos para que me gustara: disfruto el cine "feel good" como el que más, admiro a Mirren (como cualquiera) y tenía el ánimo ideal para ver este tipo de película.

Pero cuando acabó, o mejor dicho cuando por fin acabó (¿Eran necesarios esos 117 minutos? ¿De verdad?) comprendí cuál era el motivo de mi insatisfacción y la pista me la dio el rótulo con los nombres de Oprah Winfrey y Steven Spielberg.

Me temo que esta es una película en la que se le intenta explicar al espectador ante qué tipo de cine se encuentra, qué debe sentir en cada momento (ahora: triste, ahora: emocionado...) y eso es lo que la destroza.

En concreto se le explica un espectador (al que los autores de esta película deben creer a la altura de Homer Simpson) que lo ignora prácticamente todo: qué es una estrella Michelin, qué es la Marsellesa, la cocina francesa, que en la comida india se utilizan muchas especias, o que en Francia los franceses no hablan entre sí en inglés normalmente (aunque aderezado con algún que otro "merci" de vez en cuando, claro).

En fin, que todo es tan previsible, tan falto de alma, tan de manual, que al final, en vez de sentirte reconciliado con el mundo, te sientes algo estafado y bastante aburrido.

Por lo menos, en mi caso.