A los dieciocho años compré un volumen de cuentos que incluía El perseguidor, de Cortázar. Comencé a leerlo, y antes de llegar a la mitad ya había tomado un par de decisiones que marcarían el resto de mi vida: quería volverme loco y no quería dedicarme a nada que no fuera la literatura. Si en vez de tropezar con aquel cuento hubiera tropezado con esta película, probablemente mi destino habría virado hacia el cine. Es la clase de película que a un hombre maduro le parecerá simplemente sofisticada, aburrida o rara, que a un muchacho vulgar le parecerá coñazo, aburrida y rara, y que a un muchacho inquieto le retorcerá las entrañas y le señalará el camino. Igual que los libros de Dostoievski y de Valle-Inclán, igual que El buscavidas, Donnie Darko o ¿Quién teme a Virginia Woolf?, Las manos en los bolsillos está llamada a ejercer un efecto nefasto sobre los adolescentes. En un Estado perfecto (perfecto, no ideal), se prohibiría que la vieran los menores de veinticinco años. De lo contrario, el Estado correría el riesgo de perder a un montón de buenos ciudadanos y ganar un montón de malos artistas. Por suerte, lo estados perfectos no se ven muy a menudo. Demos gracias, pues, por vivir en esta mierda de mundo.