Si el cine fuera una ciencia y existiera algún artefacto que nos permitiera constatar empíricamente el valor real de “Los siete samuráis”, lo más probable es que la peli de Kurosawa pulverizara completamente dicha maquinita. Sí, sí, no es coña. Las máquinas suelen estar programadas para trabajar a según qué niveles, y cuando las sobrecargas demasiado -lógicamente- se joden.

Coñas al margen, lo que tengo muy claro es que “Los siete samuráis” es una peli -técnica o formalmente- irreprochable. Y eso podría traducirse en que su dirección es vigorosa, en que su pulso narrativo es ágil, en que las escenas de acción están muy bien resueltas, en que la composición de sus personajes es impecable, etc. etc. Pero más allá de todas esas incuestionables cualidades “empíricas”, subyace en la peli de Kurosawa algo que la hace única. Algo que la hace grande. Algo que le confiere un poderío extraordinario. Como si estuviera tocada por una varita mágica. Y ese algo, a mi juicio, es su profundo humanismo.

Permitidme, pues, que haga hincapié en ese aspecto. Que haga hincapié en cómo y de qué manera Kurosawa es capaz de conmovernos mostrándonos como un campesino recoge, uno por uno, los pocos granos de arroz que le han dejado unos ladrones. O de cómo el samurái interpretado por Mifune se derrumba, desolado, con un niño en brazos que acaba de perder a sus padres. O de cómo el sabio y reflexivo samurái interpretado por Shimura interpreta el final de la batalla. O de cómo -en definitiva- siete valientes, generosos, solidarios y honorables samuráis fueron capaces de arriesgar sus propias vidas… por un puñado de arroz. Sublime.

Tan sólo añadir que -veinte años después de verla por primera vez- por fin he comprendido por qué “Los siete samuráis” es, para muchos, la mejor peli de la historia del cine.