Ya lo han comentado por ahí. La Fletcher tenía un gafe del copón. Donde quiera que estuviese, había fiambre. Dado el promedio de muertes en pocos metros a la redonda de donde se encontrase la ceniza escritora, a partir del quinto episodio todo quisqui tendría que haber salido escopeteado nada más verla aparecer, por si acaso.
Pero si hubiesen seguido su instinto de conservación y hubieran salido por patas, no habría existido esta serie, lógicamente.
Vi muuuuchos capítulos, y la verdad es que me picaba el gusanillo del misterio y la aventura. Claro que yo era pequeña. Ahora, la Fletcher me parece más pesada y repetitiva que una sopa de ajos.
Pero en su día, coló.